T'étais censé avoir une vie parfaite, t'es né sous une bonne étoile, t'as grandis comme n'importe quel enfant rêve de grandir. T'avais deux parents aimants, qui s'aimaient, qui se disputaient jamais. T'avais des jouets et des copains, vous vous racontiez des histoires effrayantes sur les différentes rues du petit village proche de New-York, sur l'église abandonnée que vous disiez hantée. Vous faisiez des paris stupides, comme entrer dans cette vieille maison délabrée le soir d'Halloween alors qu'il se racontait qu'un meurtre y avait été commis. Vous en ressortiez terrifiés, mais remplies d'adrénaline, prêts à effondrer le monde entier comme si vous étiez des supers héros. Et puis un jour tout s'écroule. Papa s'en va. Toi, t'es là, en haut des escaliers et du haut de tes quatorze printemps, tu comprends pas vraiment. Papa crie, Maman aussi et toi, t'as peur. Est-ce-que c'est de ta faute ? Est-ce-que c'est parce que t'as fais le mur deux jours avant pour retrouver Juliette, ton béguin de l'époque ? Et puis tu comprends que non, t'entends des mots bizarres comme "combat", "folie" et même "tuer". Oh, tu les connais ces mots, c'est pas la première fois que tu les entends. Tu comprends, difficilement mais tu comprends. Tu comprends que ton papa, celui qui te faisait des bisous magiques à chaque fois que tu te faisais un petit bobo quand t'étais petit, veut repartir combattre, maman dis que c'est son métier. T'as quatorze ans, tu joues au grand mais tout d'un coup, tu te sens comme un enfant de sept ans qui vient de découvrir que le Père Noël n'existe pas. Tu remontes les escaliers, tu pars consoler ton petit frère qui a aussi tout entendu.

Un mois plus tard, ça y est, c'est fini. Tu vois Maman partir dans à l'abri des regard, téléphone à la main. Et puis tu la vois s'approcher de vous, faire la forte, et tu sais que c'est pour toi. La nouvelle tombe, les mots comme des couteaux. Papa, mort dans l'exercice de ses fonctions, armée. Quelqu'un a amené ton père à la mort et tu réclames un coupable, un visage à haïr, une personne à maudir, quelqu'un sur qui déverser ta haine, ta peine et ta colère. Alors tu te fais des promesses, tu te promets de réussir à l'école, de décrocher une bourse pour pouvoir aller à l'université. Tu te promets de devenir policier comme lui. Tu te promets de gagner assez d'argent pour partir de ce village et emmener ta mère avec toi. Ta mère qui, après le divorce, a tout sacrifiée pour que vous soyez heureux. Elle s'est tuée à la tâche au travail afin de ramener assez d'argent à la maison pour que Stan et toi ne manquiez de rien et tu te fais la promesse de lui rendre la pareil un jour. Bientôt.

Alors soudainement, les sorties entre copains, les soirées délurées, tu oublies tout. Tu t'enfermes dans ton travail scolaire, tu bosses d'arrache pied, tu obtiens des notes excellentes dans quasiment toutes les matières. Ton diplôme tu l'obtiens haut la main, ta bourse aussi. T'es pris dans des écoles excellente mais toi, tu choisis la plus proche de New-York, celle qui te permets de rester près de ta mère et ton frère. Finalement, t'as choisi des études pour rentrer dans la police, ça te plaît, tu aimes ça et tu rêves d'être à la hauteur de ton père, tu vois déjà des médailles sur ton uniforme. Tu as enfouis le souvenir de ton père bien loin ainsi que la douleur de sa perte, même si le manque resurgit parfois. Ta vie semble avoir retrouver un minimum de stabilité.

Et puis un jour, tout dégringole à nouveau. Tu vois le ciel te tomber sur la tête, tu sens le sol s'ouvrir sous tes pieds et tu t'effondres. Tu as bientôt vingt ans et Jazz, ta copine de l'époque vient se se barrer. Tu sais pas trop comment, ni comment. Mais elle est plus là, elle aussi elle t'as laissé seul dans cet appartement sans un mot, sans un au revoir. T'as commencé à lâcher un peu tes cours pour le sport et les sensations fortes. La boxe surtout, tu images l'assassin de ton père à la place du sac de frappe et tu y passes des heures, jusqu'à ce que tes phalanges soient à vif. Et puis il y a eu la moto, tu as tenté de te tuer plusieurs fois en roulant les yeux fermés, pour le rejoindre ou au moins le revoir. Tu t'en es sorti avec plusieurs fractures, un traumatisme crânien, mais pas de mort, pas d'images de ton père. La mort n'a pas voulu de toi, mais elle t'as laissée des indices. Ta mère s'est confiée, elle a dit que ton père a vécu quelque part dans le Bronx avant de mourir. Bronx. C'est tout ce que tu retiens. Tu bosses encore, juste pour monter de grade et avoir assez de pouvoir pour faire ce qui te passe par la tête. A peine rentré dans les services fédéraux, tu fais tes au revoir à ta mère et Stan, valises à la main. Direction le Bronx.

En arrivant au parking, tu tombes une nouvelle fois. Ce monde n'est pas le tien. Tu fais les mauvaises rencontres, tu dégringoles à nouveau. Tu te fais les mauvais amis il parait, tu rentres dans un groupe et tu couvres leurs actions pas vraiment recommandables. S'il faut effacer un braquage, un meurtre des dossiers tu le fais, sans remords. Et puis il y a les autres, ceux qui sont plus jeunes. Les délinquants avec qui tu prends un malin plaisir à contraventionner. Il n'y a pas forcement de raisons, tu es juste à double face. Soit on est de ton côté et tout se passe bien, soit tu te révèles être un grand manipulateur. On dit de toi que tu es malin, intelligent, cruel parfois. Ça te plait bien, tu laisses les mots couler puisque la seule chose qui t'intéresse ici, c'est retrouver les traces perdues de ton père.