Ce soir, j'ai besoin d'hurler, J'ai besoin d'ouvrir les vannes, tu comprends, de tout lâcher, Comme un puceau qui ment, De hurler mes mots pesants, avec ma voix d'adolescent qui a jamais mué, De hurler ma peur de l'abandon, Ma r´cherche phonétique d'attention, Mon besoin de reconnaissance en permanence, Comme un chien, des caresses, De hurler mon absence de courage, Ma cruauté, ma politesse maladive, mon optimisme débile, Mes zèle dangereux, Mes réflexes à la con, Mes accès d'colère, Ma culpabilité bidon, Ma sexualité en vrac et mes fantasmes tordus, De hurler ma peur panique des autres, Ma mesquinerie sournoise, Mes regrets, mes erreurs, Mes névroses, Mes obsessions, mes méta-obsessions, Ma phobie d'la douleur, De la perte, du suicide, De la dépression. fauve -- voyou.

La fumée monte vers le ciel, lentement. Elle danse, silencieuse, amante infidèle, pétasse aux courbes délicieuses. Elle s'évapore vers le ciel, roulant des hanches, agitant les bras comme si elle essayait de voler. Comme si elle essayait d'aller encore plus vite. Elle a le visage tourné vers les nuages, ces vrais amours, ces frères, ses Némésis. Elle les aime, il le sait. Elle les aime plus que lui. Elle vient de lui, de sa bouche, de ses lèvres. Elle est crée d'air, de chaleur, de moiteur, et elle s'enfuit. Pas de reconnaissance dans son regard argent. Juste ce besoin de fuite, de liberté, profondément inscrite dans chacune des molécules qui la constitue. Elle est rien, vapeur grisâtre, pute aux allures de déesse translucide. Il l'aime. Plus que les femmes, plus que les hommes, plus que les humains, plus que les chats, plus que tout. Cette fumée qui danse, qui le regarde d'en haut. Elle lui fait un signe de la main avec son petit sourire moqueur. Elle lui envoie un baiser, un dernier baiser, pour lui dire aurevoir. Il l'observe. Il sourit. Crétin, dans une ruelle sordide, la clope pendue au bout de ses doigts, à moitié dans le vide, à moitié consumée déjà. Elle disparaît, cette vision, cette connasse aux atours infernaux. Elle s'évapore. Il regarde sa cigarette. Si il tire encore dessus, pour la dernière fois, il la reverra. Elle reviendra, son regard de braise brûlant de désir, de cancer noir et de sexe sale. Elle lui sourira, lui déchirant le cœur et les poumons. Elle lui pourrira le cœur un peu plus, lui bouffera les entrailles. Il porte la cigarette à ses lèvres et tire dessus. Son visage apparaît. Il gémit de plaisir, s'appuie contre le mur, lève les yeux. Et il souffle. Lentement. Affreusement lentement. Délicieusement lentement. Il fait durer son calvaire, son obsession, sa folie, sa passion. Quand plus rien ne sort, il la regarde encore. Tâche grise dans la nuit, elle s'envole. Comme les autres. Elle vole. Elle fuit. Elle le fuit. Parce qu'il est con, qu'il a pas besoin d'elle. Il secoue la tête, écrase la cigarette. Elle reviendra. Plus claire, plus foncée, sur la nuit, le soleil, l'hiver, l'été, le sang ou le sperme. Elle reviendra toujours. La seule femme de sa vie. Sa belle enfumée, sa bouffeuse de vie. Son cancer évaporé. Sa garce à lui.




Elle rigole, de ce rire qu'il déteste. De ce rire haut-perché, arrogant. Ce rire de narcissique. Ce rire qui dit qu'elle est mieux que lui. Qu'il vaut rien. Qu'il n'est rien. Ce rire qui lui donne envie de la gifler. Elle lui lance le regard, celui qui lui donne envie de mordre. Elle le sait. Elle secoue ses cheveux, regarde ailleurs, se désintéresse de lui. Il se lèche la lèvre, sert les poings dans les poches de sa veste. Il porte la noire, celle avec la capuche. Il aime l'image que ça revoit. Un homme sombre, aux yeux bleus, effrayant. Le genre de gars qui fait accélérer les filles dans la rue. Le genre de gars qui se balade avec un flingue dans la ceinture, un couteau dans la poche et le poing américain déjà armé. Il aime l'image de méchant, de vicieux, de danger. Il aime être dangereux. Il aime quand il fait peur. Il lève les mains, remet sa capuche en place. Mais la lève pas. Il veut qu'elle voit son visage. Qu'elle l'observe, qu'elle admire ses traits. Qu'elle se moque, la vieille, qu'elle rit de lui. Qu'elle attise sa rage comme elle sait si bien le faire. À son annulaire, le diamant brille, se reflétant sur ses bijoux hors de prix. Son mari pose un genou possessif sur sa jambe. Si il savait. Mais si il savait, ce con. Si il savait que sa femme, si pure, si fidèle, n'est qu'une garce, une chienne, une salope qui écarte les cuisses pour un jeune black rencontré dans une ruelle sombre. Si il savait qu'il l'avait arrêté pour lui voler les boucles d'oreilles, qui aujourd'hui se balancent doucement, accrochées aux lobes un peu trop longs. Si il savait qu'elle lui avait demander de les lui laisser, à n'importe quel prix. Si il savait que le dit prix avait été payé en nature, dans une baise violente, à même le mur, à moitié au dessus du carton vide d'un sans abri. Si il savait qu'alors qu'il lui touche la jambe, cette jambe trop fine sous sa robe blanche, c'est au mec en noir qu'elle pense. C'est lui qui la fait mouiller, qui lui fait resserrer les cuisses, et non pas cette main poilue, grasse et huileuse. Ouais t'es con. Ouais tu sais rien. Ouais tu la mérites pas. Tu mérites pas une femme prête à salir sa robe d'émeraude contre une poubelle du Bronx. Tu mérites pas une femme qui rigole de la douleur, qui déchire la peau de son amant à coups de griffes. Tu mérites pas une femme qui aime la baise, alors que tu as déjà à trouver le trou où mettre ta petite queue. Tu sers à rien. Lui par contre, il mérite. Il s'appelle Jag, il a vingt cinq ans, il est noir, et pourtant, il nique ta femme et il la mérite cent fois plus que toi. Il le sait. Elle le sait. Et quand leurs regards se croisent, il bande, elle étouffe un gémissement. Et c'est avec lui qu'elle repartira.




Il sourit, arrogant. S'étire sur son lit. À côté de lui, un corps. Féminin toujours. Qui se recroqueville. Qui se crispe, sert le drap comme si ça allait changer quoique ce soit. Elle pleure. Elle essaie d'étouffer les sanglots, mais tout le matelas tremble quand elle convulse. Il sent chaque larme faire vibrer son corps. Ça fait revenir son érection. Il regarde le mur devant lui, dans le grand miroir ses propres yeux le fixent, avec ce même air arrogant, fier de lui. Il a son air d'après-baise, pupilles dilatées, corps plein de langueur, mains détendues. Il sourit, en plus. Un peu en coin, un côté plus haut que l'autre. Même eux, ils sont en compétition. Il tend la main, attrape son paquet de cigarettes, l'ouvre et en sort une. Il la porte à ses lèvres. Son briquet est de l'autre côté. Il se penche au-dessus d'elle, fait exprès de la toucher un peu plus que nécessaire. Elle a un gémissement inconscient, qu'elle arrive pas à retenir à temps. Il sourit, d'une fierté malsaine, auto-suffisante. Il aime bien. Ça le fait frisonner jusqu'aux orteils. Il se repose, le dos contre le mur, la couverture à moitié sur ses jambes. Son sexe se dresse à moitié, son torse monte et descend régulièrement, lentement. Il s'apaise. Se prépare pour la suite. Il fume. Lentement. Il regarde la fumée monter, se retrouver coincée par le plafond, stagner. Il sait qu'elle aime pas. Elle tourne le visage vers le matelas, comme si elle ne voulait plus respirer l'air ambiant. Idiote. L'odeur de tabac, elle est partout. Dans chaque pore de sa peau, dans les draps, dans les meubles, dans la porte. Dans le couloir déjà il sent la clope. C'est sa vie. Son seul amour. Il tire dessus, souffle avec ce pur sentiment d'extase que même le sexe n'arrive pas toujours à égaler. Il sourit. Parce que c'est bon. Elle se calme, la gamine. Elle doit avoir dix sept ans. Peut-être dix huit. Elle lui a dit vingt, il y croit pas une seconde. Sa poitrine a à peine poussée et elle joue déjà à la grande. Mais il s'en fout. Elle l'a chauffé, avec son mini short en cuir et ces tétons, insolemment dressés sous son haut transparent. Si elle a regretté à mi-parcours, c'est pas son problème. Il a continué, l'a défoncée pour lui. Elle a des bleus, au poignet. Il tire une satisfaction toute différente en ce disant qu'elle va les avoir pour plusieurs jours. Il restera graver en elle, plusieurs jours. Peut-être même semaines. Ça le fait kiffer. Il sourit encore. Il est bien. Il fume. Elle sanglote. Ils savent tout les deux que ce n'est qu'une pause. Mais elle a pas la force de se lever. Alors elle reste. Dans ce silence gênant, lourd de promesses. De douleur. Elle étouffe un gémissement. Il écrase sa cigarette. Se fait un clin d’œil dans la glace. La regarde. Elle le sent. Et quand son poids se pose sur elle, elle a la nausée. Mais c'est trop tard. Bien trop tard.