Assise bien droite sur son tabouret de bar, Milo promène un regard méprisant sur la masse ondoyante des corps qui s'agitent au rythme d'une musique electro qu'elle exècre. Entre ses doigts, une coupe de champagne se réchauffe au contact de l'air ambiant, et une fine pellicule de buée se forme sur le verre élégant. Dans son seau à glace, la bouteille attend patiemment son heure, narguant la jeune femme. Tu n'as pas les moyens, très chère. Tu te crois meilleure que les autres, mais regarde ! L'addition, ce n'est pas toi qui la paye... C'est lui. Et de pointer, arrogante, en direction du vieux riche qui l'accompagne. Grand, dégarni, sourire de requin plaqué sur un visage déjà mangé de rides, au teint défraîchi par le tabac. A peine 40 ans, et déjà bon à jeter aux ordures, soupire Milo. Oui, mais tu as vu l'éclat de la Platine, tout à l'heure ? Ah, ça... Ce n'est pas moi, Miloslava, qui pourrait prétendre au compte en banque qui accompagne ce divin sésame. Moi, qui vit dans un appartement miteux, avec à peine la place de faire deux tours sur moi-même... Même à Prague, je vivais mieux. Ici, tout est cher. Rien que l'entrée du club, je n'aurais pas pu la payer sans Mark. Heureusement qu'il est là, lui, à cracher les biffetons quand je lui demande. Quand j'exige, plutôt. Ne jamais demander, ne jamais supplier. Jamais. C'est une règle, chez Milo. Rester digne, garder de la distance avec tout ce qui l'entoure, pour éviter les sentiments, l'émotionnel. Ne pas dévier de la voie qu'elle s'est tracée. Droit jusqu'au succès, droit jusqu'à la gloire, droit jusqu'à la sécurité de l'argent. Plus jamais je ne serais pauvre, fulmine Milo en sirotant son champagne. Plus jamais, le temps des économies de bout de chandelles, plus jamais la danse du ventre devant les vieux riches, les gros dégueulasses qui rampent à mes pieds, quémandent pour une offrande, un baiser volé. Quand je serais reine, ils s’aplatiront de peur devant moi, baisseront les yeux. Et je ne serais plus obligée de voir le désir suinter par tous les pores de leur peau grasse. Quand elle sera reine, c'est elle qui dictera les lieux à la mode, et ce club vulgaire n'en fera sûrement pas parti. Il n'y a rien ici pour elle. Mark lui avait dit tu verras, tous les mannequins en vogue viennent faire la fête ici, et te connaissant, avec ton audace, tu arriveras bien à soutirer le numéro d'un créateur à l'un d'eux. Tu parles. Tout ce que Milo voit, c'est une horde de jeunes filles à peine sorties de leurs couches, qui ont l'air plus âgées qu'elle grâce au maquillage et aux vêtements sulfureux, mais qui sont certainement cinq fois plus bêtes. Ces créatures divines, belles à mourir, Milo les hait. Longues lianes évanescentes, elles planent sur les podiums en ovni, à peine remises de la cuite de la veille, avec au coin du nez un reste de coke habilement dissimulé par une coiffure tarabiscotée. Ces filles là n'ont pas de talent, ne travaillent pas d'arrache-pied pour se hisser en tête de classement à Parsons, et pourtant, elles tutoient les dieux du panthéon miloesque. Gaultier, McCartney, Westwood, Lagerfeld... Tous ces gens qui, un jour, salueront son talent, chanteront ses louanges et lui feront une place à leurs côtés. En attendant, elle est contrainte à une vie de misère, contrainte de se débrouiller avec ses économies pour survivre, tout en réussissant l'exploit de paraître. A la voir ici, accoudée au bar, moulée dans sa robe Prada, effleurant du doigt le cuir de sa pochette Valentino, on pourrait la prendre pour n'importe quelle fille de Manhattan. Mais non, elle, Milo Dvořák, quand elle en aura assez de se coltiner le vieux dégueulasse, rentrera dans sa petite cité moisie du Bronx, qui pue la misère et le désespoir humain. « Tiens, Milo la jalouse. » Sourire du type sûr de lui, mains enfoncées dans les poches de son blazer, Simon la domine. Il a l'air heureux de la voir, mais la petite note d'ironie dans sa voix n'a pas échappé à Milo, loin de là. Piquée au vif, elle se redresse encore plus sur son tabouret, lève le menton et plante son regard sombre dans celui de Simon. « De quoi tu parles, Sim ? Je reste meilleure que toutes les personnes réunies ici, toi compris. » Faux, bien sûr. Simon est la seule personne que Milo n'arrivera jamais à surpasser, quand bien même elle passerait sa vie entière courbée sur son ouvrage. Simon est beau, Simon est riche, Simon est doué, talentueux, Simon est délicieusement oisif et réussit tout de même à exceller dans son domaine, le piano. Simon vit dans un grand appartement, un truc immense, dans la même tour que Milo. Ça l'amuse. Mais pire que tout, il refuse de partager avec elle. Elle lui a déjà dit, l'a presque supplié - ! -. S'il te plaît, Simon. Juste une pièce, la plus petite de l'appartement. Je te payerais un loyer, je ferais les courses. Simon répond toujours non, sans donner de raison, et se détourne, petit sourire aux lèvres. Dans ces moments là, elle le hait, le méprise, le maudit et plante des aiguilles dans une poupée vaudou à son effigie. Mais l'instant d'après, elle rêve à nouveau à lui. « M'appelle pas Sim, Miloslava. Mon prénom c'est Simon. S-i-m-o-n, got it ? » Bien sûr qu'elle le sait. Son prénom, elle le picore quand elle le prononce, laisse s'étendre langoureusement la syllabe longue du i sur ses lèvres, arrondi tendrement la bouche sur le o, comme pendant l'orgasme. Simon, son prénom, Milo lui fait l'amour à chaque fois qu'elle le dit. Mais là, elle écarte d'un geste de la main la remarque de Simon, comme si elle ne comptait pas. « Et qu'est-ce que tu viens faire là, S-i-m-o-n ? » Milo pose un regard narquois sur lui, l'air de dire qu'est-ce que toi, enfant chéri de la musique classique, vient foutre dans ce lieu de perdition, antre de l'electro de mauvais goût et des bouteilles de champagne arrogantes ? Et Simon prend son temps, pose un sourire affamé sur ses lèvres, pendant qu'il fixe celles de Milo. « Je viens chasser la grosse cochonne. La fausse ingénue comme la dominatrice, la lycéenne et la mère de famille, du moment qu'elles sont consentantes, je prends. J'expérimente, plutôt. J'ajoute à ma collection des corps par centaines. » Immobile sur son siège, Milo pince les lèvres, l'air dégoûtée et déçue par Simon. Ça n'est un secret pour personne, que le bel éphèbe célibataire expérimente les femmes, comme il dit. En revanche, l'entendre en parler la blesse plus qu'autre chose, elle qui attend désespérément un geste de sa part dans sa direction. C'est bien la seule chose pour laquelle elle serait prête à quémander. Avoir Simon, rien que pour elle, rien que pour une heure. Mais non, lui est occupé à collectionner, et ne pose pas les yeux sur elle, ou uniquement pour se moquer. Ça la rend folle, et en même temps, elle ne l'en aime que plus, car il est, justement, le seul à se moquer. « Fais pas la tête, Milo, toi au moins, tu peux monter quand tu veux pour grignoter un morceau... » « Même pas en rêve, j'ai pas le temps. Je travaille, moi. D'ailleurs, je rentre. C'est nul, ici, y a rien d'intéressant. » Regard appuyé à Simon, et elle récupère ses affaires, fait signe au vieux riche, qui la rappellera demain, et se sauve, loin de ce club miteux, loin de Simon et de sa collection, pour retrouver son petit appartement, sa petite vie, ses petites économies.