- Tu veux qu'on la regarde encore ? elle dit, la télécommande en mains.
- Je l'ai déjà vue six ou sept fois, ça va aller.
- J'insiste, grincent les dents dissimulées par les lèvres maculées au rouge.
- Fais pas chier, Lil... j'ai assez d'emmerdes comme ça.
Elle s'en fout absolument lorsqu'elle presse la touche qui relance les images depuis le début... comme s'il n'était pas déjà capable de les réciter, de les décrire, les yeux fermés, les objets d'arrière-plan en goodies. Il connaît chaque seconde, pareille à un sale cauchemar qu'on fait et qu'on ressasse, étant gosse. Il sait déjà la fin du film, et c'est à peu près pire que le dernier opus de Mission Impossible et Cinquante nuances de Grey réunis. Ça dure une éternité, et puisqu'il s'obstine à regarder ailleurs, elle fait grimper le son. Il n'y a pas de bande-son sur cette vidéo mais le grésillement seul de l'enregistrement suffit à la manifester en filigrane.
- Je veux seulement savoir si ta bite va encore lui finir dans la bouche...
L'insinuation. Les mots choisis. Ou le fait qu'ils s'écoulent de la bouche de sa femme. Tout fait sursauter Fausto, dont les muscles se raidissent à l'instant où il avise le poste de télévision. L'image est demeurée figée, comme l'on part pisser à la pub. Et ça ne lui plait pas de voir son reflet s'en prendre au visage d'un type qu'il ne reconnaît pas. Une sale catin de ce frère mal-haï. On y entre pour peu de dollars, et cette petite mise en scène n'a sûrement coûté qu'une poignée de billets verts. Ça le répugne d'autant plus que toute son existence semblait tenir au bon vouloir du maître des putains. Ce sale fils... de leur mère.
- Je t'ai déjà dit que c''était pas moi. C'est...
- Laisse-moi deviner ? C'est Francesco, c'est ça ? (Lillian a toujours insisté sur le prénom de Franco, précisément à l'image de l'injure qu'on ne réserve qu'au pire et au moins respecté de ses ennemis ; pourtant, cette fois, elle prononce les syllabes à la façon d'une invocation, et le ton est puéril.) J'adore entendre ça, je te jure. Ça fait quoi, une bonne décennie, déjà ? T'as plus quinze ans, Fausto, et tu peux plus te planquer derrière ton connard de frère.
- Tu dois me croire, bordel de merde. Si tu me crois pas, c'est lui qui gagne...
- A la seconde où t'essaies de m'apitoyer, je te colle mon poing dans la gueule.
Elle en déborde d'envie. Il suffirait d'un prétexte, peut-être d'une inflexion de voix... Un lambeau tiède de son époux voudrait tâter de ses limites, piétiner la frontière de sa résistance et voir l'éclat qu'elle lui promet. Elle vomit de la colère, du dégoût et de la vengeance par tous les orifices qui sont donnés à la vue, et ce que le hasard dissimule n'est que pour ménager l'esprit. Tandis que tout s'écroule, sa vie, son boulot, sa réputation – son mariage, il doit encore affronter le miroir à son âme, celui qu'il a choisi plutôt que de s'en voir affliger de naissance. Lillian était l'autre revers, le meilleur de ses penchants, le contre-poids patient, clément et même exceptionnel qu'il avait déniché pour lutter et survivre à Francesco. Ça lui pète au visage et ça lui éclabousse l'espoir. Son existence est passée sous les sabots du frère négligé, et il perd encore de l'énergie et du courage à sauver une chose qu'il avait, de toute façon, déjà perdue.
- Alors tu vas te barrer avec le chat et le salon de jardin ? il fait en se découpant un air ironique (et ça ne fonctionne pas, putain, c'est un échec).
- Quand j'aurai fini de divorcer avec toi, ce qu'il te restera sera tout juste ce dont j'aurai pas la place dans mon nouvel appartement.
- Je croyais que les avocats défendaient les gens.
- Je croyais que mon mari ne s'amusait pas à se faire sucer par un gardé-à-vue.
Il frappe du poing sur la table. Eh, quoi ? Il s'est redressé pour moitié qu'il est tout aussi dépourvu de poursuite. Elle serait capable de le faire emprisonner pour la seule esquisse d'une menace, même voilée. Elle serait capable de tout. Étrange que Francesco et Lil ne se soient jamais mieux entendus... ils ont de l'excès et du pouvoir à n'en savoir qu'emmerder tous les autres.
- Je t'ai déjà dit que c'était pas moi, il articule péniblement.
- Alors pourquoi tu n'as rien dit ? Vas-y, je t'écoute. T'as eu l'occasion de te défendre. Combien de fois ? On n'a pas eu la délicatesse de me faire parvenir ce détail procédural avec la vidéo. Un de tes collègues, répond-elle au regard qui pose la question implicite. Il semblait très concerné par ma bonne information, dit-elle satisfaite de pouvoir divulguer l'anecdote. Pour ça, je devrais le suc... ?
- Ta gueule, Lil ! Ferme-ta-gueule. Je me fais pas sucer par des pédales, et surtout pas au commissariat. Si t'es pas capable de voir que c'est pas moi sur cette vidéo, tu veux que je te dise ? C'est que t'as qu'à aller te faire foutre. Toi, et tous les autres : allez vous faire foutre. Je vous emmerde, autant que vous êtes.
- Mon pauvre garçon... même quand il te fout tellement dans la merde qu'on t'en trouverait jusque dans l'estomac, tu le dénonces toujours pas, hein ? T'es un sale con, Fausto. Pas à cause de lui. Comme lui.