Nom - Bravo, le portugais qui coule en toi de par ton père. Ce sang brillant, que tu ne crains même pas lorsqu'il gicle sur ta peau. Ce père nature trop loin, sous lequel tu pourrais bien t'enterrer, pour y renaître, nouvelle. Âge - Elles se sont additionnés, t'on donné l'air d'un été qui dure, perdure, devient indien. Pourtant tu sens que la rose se fane, de plus en plus rapidement, alors que tu fais disparaître cette ligne menant au ciel, tu sais que tes vingt-trois ans ne rejoignerons jamais les cents. Ça te fais trembler, alors t'allumes le calumet, même quand t'as pas d'amis pour le partager. Tout pour toi. Nationalité - Née le 4 juillet, avec l'aigle tatoué sur le coeur, enfant du vieux Sam, on te prend pour une étrangère, une immigré, mais tu n'as toujours connu qu'ici. Le brésil de tes géniteurs n'as jamais foulé tes pieds. Enfant d’immigrants rentrés chez-eux, te laissant perdue, derrière, alors que tu promet que tout vas bien. T’étouffant dans un rire pour cacher toutes ses idées noires de prendre la ligne de trop. Origines - Le portugal et le brésil se sont fait la paix, la guerre, puis la paix et encore la guerre. Ils se sont fait une enfant, puis sont partis, lui laissant l’Amérique, ses États désabusés, dans tous leurs états, ce rêve déchu et tous ses problèmes. Statut matrimonial - Trois ans, un siècle, des millions d'année, une bonne partie de vie. Et en un clin d'oeil, en un pétard plus rien. Il a frappé cette putain de route, comme si t'avais jamais existé, comme si t'étais pas importante. Murmurant qu'il allait revenir, mais t'y as jamais cru. Il est parti rêvé ailleurs et depuis qu'il n'est plus là, tu as l'impression qu'on t'as oubliée dans une boîte. T'étais donc quoi avant lui ? Orientation sexuelle - Avec tout ce qui est bon, tu ne fais pas la fine bouche. Tu goûte, jusqu'à t'en dégoûter, jusqu'à t'en sentir moins que rien. Qu'est-ce que la sexualité, de toutes façons. Le genre dégendré, ce n'est même pas tout le  monde qui en a un, qui s'identifie par un ou l'autre. T'es perdue, comme partout. Job ou Activité Vibrante sous tes pieds, dans ta taille, envahissant toute ta tête, possédant ta gorge, tout le temps. La musique a toujours été ta passion, ta thérapie, ton thérapeute. Il s'est désintégré ton groupe, ta deuxième famille, tout ce que t'avais, après lui. Tu n'as devant toi que la solitude et la musique rap qui te réchauffe alors que t'aspires encore les rêves, la douceur de cette vulgarité pourtant si vraie. Date d'arrivée au Parking Avec lui, avec cette moitié de toi qui a foutu le camp, il y a trois ans. Vous étiez amoureux, heureux, excités. Bientôt le bordel était votre nouveau colocataire, mais ils sont partis tous les deux. Il ne te reste que le vide, la douleur et deux chats. Le froid était déjà entré lorsque vous êtes arrivés, pour vous tenir au chaud, glacer ce qui était né de votre amour. C'était quelque part en décembre, tu as oublié, et t'as même fait exprès de l'oublier. Groupe De ceux qui n'y croient plus vraiment, ceux qui ont refusé de rampé, ceux qui ne rigolent plus vraiment de rien, de ceux qui survivent.Type de perso Inventée. Crédits amortentia  Autorisez-vous, en cas de suppression, l'utilisation de vos scénarios et/ou familles par d'autres joueurs ? Absolument  

Quand et comment avez vous emménagé au Parking ? Le temps que l'amour dur, celui qui, au fond n'existe pas, n'est qu'une illusion passagère, une réaction chimique qu'on fout dans le space cake, pour avaler la bouillie pourrie. Maintenant au trente-huitième mois d'habitation. Trente-huit putain d'ième de chèque versé au proprio, qui se paie moins bien depuis qu'il a foutu le camp, que tu songes à vendre ton corps alors que tu brûles tout ton argent, le roulant, t'en poudrant le nez, pour l'oublier. Tu étais emménagée avec lui, par amour, construisant votre petit nid d'amour dans ce trou à racailles. Heureusement que Jack est là, qu'elle prend sa place dans ton lit, te sort de tes cauchemars en baiser que tu étouffes au fond de ta gorge en rigolant, comme si c'était une charmante plaisanterie, sept fois rien.
Que pensez-vous de l'immeuble et vos voisins ? De la racaille. Pourtant t'en fait partie. Pas mieux, pas pire. Tu râles souvent, sans gêne, pas la tienne du moins, criant tes conneries comme s'ils étaient tous des putains de sourds, avec un casque d'astronaute sur la tête, un scaphandriaconneries. N'empêche qu'ils sont ton oxygène, ton inspiration, tes muses, ta musique. Celle de leur bordel, leurs problèmes, leur folies, leur drogue, leur poésie de fond de cendrier, leurs rimes de dix dollars dans le cul d'un pute. Tu l'avouera peut-être jamais, trop occupée à faire ta forte, ta sauvage, mais tu les aimes bien. De la vieille folle au bout du couloir au jeune taulard de l'autre bout, tu racontes quelque part leur histoire, tu essaie, même si tu rap faux.
Quelle est votre réputation au sein du quartier ? La fille qui fait du bruit, marche, chante, râle, rap et baises fort. La fille pas trop fifille, qui se prend pour une dure à cuire, mais qui n'en est pas moins sensible. L'amoureuse déchue qui croit plus en rien et qui crache sur les tourtereaux aveugles. La fille qui jure, qui a pas vraiment de boulot, pas vraiment d'argent. La fille qui achèterais de la poudre à n'importe qui, qui ferait peut-être aussi n'importe quoi pour en avoir. Un suicide blanc poudré à la fois. La fille qui semblait autrefois avoir un rêve, celle qui chantait dans les bars, qui a tout perdu en même temps, celle qui ère et s'enterre. Celle qui survit.