Ω Il s'est longuement esquinté son innocence de gosse dans un vieux studio où sa mère créchait, jamais trop longtemps, s'évadant parfois des semaines entières sans jamais revenir pour prendre soin de l'enfant qu'elle avait vomit par les cuisses. Il se rappelle de ses yeux de démons, noirs, si noirs de rage qu'il a plus eu peur que de ça, oubliant ses autres phobies de gamins. Son cauchemar, ses monstres de sous le lit, c'était sa mère et ses cheveux bruns semblable à une paille crasseuse, sa peau laiteuse souvent marquée des sévices de cet extèrieur qu'il a exploré bien assez tôt pour comprendre qu'il allait devoir mordre le premier si il voulait pas se faire bouffer. Sa seule musique c'était le bruit affreux du craquement des ongles de sa mère contre le plâtre d'un mur déjà creusé par d'autres passages de ses mains griffues. Parfois, sa mère hurlait, le secouait jusqu'à ce qu'il se gerbe dessus et il a supporté longtemps, assez pour patienter jusqu'à ce qu'elle décide de crever, seule, sans attendre de lui donner quelque chose. Il a jamais su pourquoi, pourquoi elle s'est passée la corde autour du cou pour quitter son monde, pour le détacher d'elle pour une éternité. Y'avait le parfum de la mort dans tout l'appartement, le froid du néant et cet affreux silence qui l'a convulsé de l'intérieur. Parce que y'avait toujours du bruit avant, toujours sa mère et ses marmonnements, sa mère et ses cris, de plaisir ou d'horreurs, sa mère, tâchant toutes les pièces de sa présence. Puis plus rien.

Ω On l'a vite foutu ailleurs à peine le cadavre de sa mère viré de l'appart, entraîné dans des coins tout aussi craignos que celui où il avait habité dix ans de sa vie. Le gosse en lui s'est brisé et Bax il a fait le ménage assez vite. Il a oublié les jeux, les rêves pour connaître mieux, pour plus avoir à trembler, l'estomac resserré par l'angoisse, sentiment puant, tueur de dignité et qui fige chacun des muscles. La peur ça finit juste par t'emmener dans la tombe mais ne pas en avoir du tout finit par te renvoyer à la même fin. Il a tissé sa patience à partir de là, dans un foyer où les meufs tapines ou dealent et où les mecs paient les mêmes meufs pour les mêmes trucs. Pas de disciplines à par celle de qui sera le plus fort. Une chambre partagée avec un autre gamin dont le nom lui échappe et rien que des murs blancs. Sans traces d'ongles ou de l'encre du sang séché d'une furie. Il s'est pas apaisé pour autant, il a apprit à frapper, à crever la peau, s'est trop souvent fait réprimander pour s'en rappeler. Il voulait pas faire peur Bax, juste plus avoir aucune trace de soumission dans les veines, de prendre le masque de la victime. Bax cherchait le pouvoir, l'ivresse d'avoir un truc à faire respecter chez lui. Il a pas eu le temps de le propager. Un gars est venu, l'air sombre, glacial, comme si toute trace de divertissement s'était barré pour laisser la place à une sagesse qui n'augurait pourtant rien de bon. C'est quand ses yeux ce sont figés dans ceux de ce type que le monde a implosé.

Ω Daire Ó Súilleabháin. Il s'est présenté d'un ton peu conciliant, comme on crache un ordre et qu'on s'attend à voir exécuter dans la seconde qui s'écoule. Il a pas tressailli Bax malgré son âge, comme les muscles épuisés pour toute une vie de trembler et se crisper et il a à peine comprit qu'il faisait face à son père - s'en foutait peut-être aussi - un mot sans sens pour lui jusqu'à présent, une silhouette sur laquelle planait toujours une ombre trop opaque pour qu'il puisse s'imaginer à quoi ça ressemble un père. Et c'est à partir du jour de cette rencontre qu'il a donné âme à un homme qui ne lui a inculqué que la discipline et l'art de fermer sa gueule quand il le faut. Un mentor plus qu'un père, il l'a plongée dans un monde où le staccato des balles se fait souvent entendre, où les corps tombent, sourdement et où on s'en branle. C'était un monde entouré d'un beau velours qui caché la laideur du crime. L'enfant est devenue un adolescent silencieux, méticuleux mais dont tout le corps respire la rage, comme un feu à peine contenu qui cesse jamais de le brûler et de lui rappeler que ça peut éclater à la gueule de n'importe qui, que sa haine choisit pour lui.

Ω Le clan irlandais l'a accueilli sans rechigner. Mais il a tout de suite accroché ses yeux à celui d'un autre enfant à l'époque. C'est une longue conversation silencieuse qui a filtré de ce regard échangé, des mots sans lettres, des sentiments silencieux et le premier sourire qu'il a pu laisser éclater depuis des années à faire la gueule. Ambrose a été le seul à pas détourner les yeux, à pas craindre d'approcher, à prendre toute la place sur ce barrage qu'il avait toujours mit entre le monde et lui. Comme par peur de devenir le mur contre lequel on ferait ses ongles, le démon de sa mère planant toujours sur ses épaules, lui murmurant d'avoir peur de tout, de rien, de ce garçon qui avait l'air d'avoir baigné dans ce monde depuis bien plus longtemps que sa tronche de gamin pouvait le laisser croire. Peut-être qu'il avait déjà dû en voir des trucs laids,ce genre d'images qui restent longtemps accrochées à la rétine pour te rappeler sans cesse, sans se lasser que t'es dans un monde de merde. Il est devenu une ancre, celui qui l'a remit en place quand il pouvait flancher, à l'ombre des yeux curieux de voir le fils d'un connard de mafieux se fêler pour pouvoir le briser. Ambrose c'est le vin dont il est jamais arrivé à se lasser, le mot ami lui a jamais convenu, frère, peut-être, un lien en titane qu'ils ce sont plantés dans l'esprit. Parfois y'a pas de paroles à échanger, juste un coup d’œil, les autres qui comprennent pas et Bax qui s'en fout. Bax qui, pourtant, sent doucement que le titane peut fondre, que ce sera à lui de briser le fil qui les tient l'un à l'autre, pour l'erreur d'un autre que Bax a jamais supporté, pour le fou qui servait de père à Ambrose, parce qu'il se voit pas ne pas venger celui qui a buté le seul homme restant de sa famille.

Ω Et Bax s'est fait patient, comme toujours. Il a attendu des années, longues, éprouvantes avant d'attaquer. Son père est mort sept ans auparavant, le laissant avec bien assez de leçons pour qu'il puisse les appliquer à la perfection aujourd'hui. La mort de son géniteur reste un fait qu'on a toujours refusé de lui expliquer jusqu'à ce que ce qu'il considérait presque comme un oncle lui crache la vérité, ivre mort, dans un flot de rage après des heures à le pousser à avouer. Il a attendu, s'est fait souriant quand il le fallait, avenant et a gardé le secret face à Ambrose. Le pourquoi du crime de son père reste un fait inexpliqué mais peut-être qu'il a eu trop envie d'en finir plutôt que de se torturer encore. Sans même touché lui-même à l'assiette de son ancien boss, Bax a laissé le temps passer cette journée-là, assez pour que le corps se durcisse légèrement, que le sang refroidisse, que sa gueule de sous merde reste longuement enfoncée dans son plat. Le hurlement d'une des filles du bar a vite fait d'alerter tout le monde. Ridicule et même trop facile pour lui qui n'a pas eu à jouer l'étonné ou le meurtri. Non, il n'a pas eu à jouer le type à l'âme blessée et il n'a rien regretté même en se présentant devant Ambrose, en jouant le soutien et en montant brutalement en grade quand ce dernier a reprit la couronne d'un maudit.

Ω Elle brûle comme l'acide caressant la peau et pourtant, elle apaise son existence douloureuse, lui paraît être celle qui secoue les axes, les fait vriller et le vent assez violent qui sait le faire tanguer d'un mot. Il a aperçut son visage boudeur bien assez tôt pour connaître son visage d'enfant puis pour apprendre par cœur celui de l'adolescente. Un port de reine pour le caractère d'une furie. Jada, c'est le nom qu'elle a décidé de choisir lorsqu'il lui a demandé. Il a acquiescé, n'a rien demandé de plus quand sa garde lui a été donné, faisant doucement écho à sa propre rencontre avec son père. Leur sang n'est pas lié, peu importe les mensonges qu'il a colporté au sein du clan pour rendre Jada intouchable, lui est bien trop conscient de tout ce qui les séparent et qui pourtant comblent leur vide. Son vide, un trou sans fin qui prend forme au creux de sa poitrine, où elle a sûrement glissée sa main à un moment pour y pêcher le peu de résistance qu'il lui restait. Pourtant Bax ne lui donne rien, à part des mots rudes, des couteaux qu'il plante tout en craignant de voir parfois ses yeux s'embuer de douleur. Peu importe pour lui qui s'interdit d'approcher et continuera à ne pas le faire. Jada c'est le joyaux qu'il a mit sous un halo protecteur, qu'il observe, qu'il dessine et redessine en apprenant par cœur la forme de son visage et les reliefs de sa personnalité, sans jamais touché, sans jamais même pensé à lever la main. Non, au lieu de la briser entre ses doigts il lui offrira un royaume, une vie entière de sécurité, ce qui semblera être une source inépuisable de plaisirs éphémères.

Ω Un an qu'Ambrose est au pouvoir, qu'il remonte doucement mais sûrement un clan partit presque en poussière, régnant sur des ruines dont les pierres sont remises une à une. Bax a su rapidement ce qu'il conseillerait à celui qu'il seconde. Il est ses poings, ses mots, ses crimes. Peu importe pour lui qui n'a plus tremblé en plantant quelqu'un ou en arrachant quelque chose à un être vivant depuis longtemps. Les rafles lui sont venues alors rapidement en tête comme un plan parfait pour retrouver un semblant d'emprise sur le quartier puis la ville. Enlever des femmes ou même des enfants ne lui fait pas vraiment regretter sa décision, certaines choses exigent des sacrifices qu'il porte sur la conscience, qu'il prend sans broncher, des cicatrices en plus qui forge encore son armure, certaines plus douloureuses que d'autres mais qu'il trouve nécessaire pour réussir à mettre un point final à ses envies de revanches. Sa punition viendra bien assez tôt pour toutes ces années de cadavres tombés sous ses mains ou ses ordres, pour toutes ces vies décimées. Sa punition où réside pourtant l'assouvissement de sa soif de vengeance.