Les notes qu’elle reconnait dès le premier son. C’est dans son sang depuis longtemps. Les mélodies qu’elle reconnait du premier coup et dont elle peut nommer les notes, le ton. Ancré au fond du crâne et elle a une facilité pour la musique. Le piano qu’elle aime jouer. Les touches pour filer sous les doigts. Jamais de cours pour apprendre la théorie que cette oreille parfaite qui lui permet de claquer ce qu’elle entend. La mélodie dans les cris des victimes, les pulsations du cœur au fond des veines comme musique à ses oreilles. (oreille absolue) La vie qu'elle a fui. Budapest loin derrière, mais le paternel aimant qu'elle n'a jamais pu oublier. Malgré la haine de la mère. Malgré la rage dans les paroles. Daisy, elle n'a jamais pu oublier l'amour qu'il a su lui porter. Les bras rassurant. Le temps qu'elle perd, les lettres qu'elle envoie, mais les réponses jamais reçu. L'homme fort. L'homme de la maison, mais les vices au fond du corps, l'âme corrompue, comme les autres, comme ceux qui crèvent pour la caméra. (paternel jamais oublié) Elle a besoin des hommes rudes, des corps forts pour la prendre. Elle. La femme forte. Elle et sa caboche à l'envers. Elle. La femme indépendante. Besoin de violence pour prendre son pied. Les femmes trop fragiles, les femmes trop graciles pour allumer le feu de désir au creux des reins. (hommes forts) Dans le carmin qu'elle ne plonge jamais les mains, les autres à diriger. Elle tient la caméra, elle observe à travers l'oeil de la machine. Les fascinations pour les corps brisés, dénués de cet âme immonde. Les corps parfaits pour l'art. Les corps plus beaux à ses yeux lorsqu'ils sont vides de vie, de ses âmes putrides, de la folie des gens. (les mains propres) Elle l'aime de trop, sa grenouille, sa moitié. Elle ne se pose pas de questions, elle ne veut pas voir plus loin. C'est simple. Leur vie. Leur monde. Leurs fantaisies. Elle l'entraîne dans les délires, elle lui met les limites lorsqu'il perd le contrôle, mais elle les brise le moment d'après, elle les passe sans broncher. Sa moitié, son âme adoré, celui qu'elle n'a jamais jugé. Parfois, elle le déteste. Cette envie de foutre le camp, de se détacher de la vie, mais elle reste là. (demi-frère) Passion pour elle. Ce qu'elle fait dans le noir, dans le sombre. Ce qu'elle partage avec lui. Les victimes qu'elle trouve pour briser, ceux dont les âmes sont trop crasses, trop crades. Elle cherche, elle sait manier les mots pour attirer dans les filets, pour faire venir la victime, pour la manipuler entre les doigts. (snuff movies) Les mains qui demandent, les mains qui touchent lorsqu'elle parle, lorsqu'elle s'approche, lorsqu'elle aime à sa façon. L'amour. Elle ne comprend pas cette notion. Elle ne cherche pas à la comprendre. (tactile) Elle ne résonne pas comme les autres. Les valeurs qu'elle ne comprend pas. Les clichés qu'elle n'assume pas. Les familles qu'elle n'aime pas. Homme. Femme. Enfants. Ce n'est pas ce qu'elle veut. C'est quelque chose qu'elle n'a jamais compris. Elle ne se voit pas avoir la vie parfaite. Trop tard pour ça. Trop loin pour se poser. L'amour qu'elle ne sait pas bien donner, pas selon la société. (caboche à l'envers) Les mots qu'elle dévore, les mots qu'elle aime un peu trop et le temps qu'elle passe pour le perdre lors de seconde perdu, lors du temps trop long. Les livres rares qu'elle aime, ceux qui ne sont pas appréciés du grand public. Les idées tordues qu'elle trouve parfois entre les mots. Les idées qu'elle vole pour reproduire derrière la caméra amateur. (bibliophile) Eux qui n'ont pas le même esprit que les humains, moins sales et moins tordus. Elle passe trop de temps au boulot, les phalanges plongés dans les fourrures trop douces, les billes pour observer les dangereux et les félins qu'elle aime. L'air gracile. Le corps royal. Métier qui contraste avec le passe-temps officieux, avec les films dégoutant à son actif. Le nom de code qu'elle emploie. Que la grenouille préférée pour savoir la réelle identité. Que lui pour en savoir plus. Que lui pour tout savoir. (amour des animaux) Son corps qu'elle connait. Son corps dont elle n'a pas honte. La nudité qui ne la gêne pas. Pas la sienne. Pas celle des autres. Trop de peau qu'elle laisse parfois à vue en se baladant entre les murs de l’appartement ou qu'elle ne cache pas lorsqu'elle se prend la tête avec un des voisins.(sans pudeur) Les mots de trop qu'elle n'aime pas. Les mots futiles qui ne servent à rien. Les silences qui ne la rendent pas mal à l'aise. Le silence qu'elle aime entendre et le temps qu'elle passe en solitaire à le contempler. à l'écouter. Ça lui plait. Autant que ça lui déplait d'entendre les autres et le bazar, d'entendre et leur incapacité à aimer le silence, l'absence de ce bruit qui rend fou. (le silence) Ce quelque chose qu'elle ressent, ces lumières qu'elle arrive à capté autour des corps. Ça l'aide à comprendre, à choisir les mauvais, les malsaines. Cet autre sens qu'elle possède. Celui de trop ressentir. Trop empathique par moment, mais elle sait fermer ce don, s’empêcher de ressentir pour ceux qui ne le mérite pas. (les auras) Les autres qu’elle a finis par trouver fade. Ceux qui tentent d’être différent, mais les même au final. Que peur pour attirer l’attention. Que peu pour animer le corps et les passions. La grenouille qu’elle aime de trop, de cet amour déviant qu’elle ne réserve qu’à lui. (lassitude des autres) Rien qu’elle n’aime sentir filer entre les  doigts. L’appartement parfaitement rangé, les objets qui possèdent une place en particulier. Derrière lui qu’elle repasse trop souvent pour y remettre l’ordre et peu souvent qu’elle perd pied entre les doigts d’un autre. Peu d’homme pour la posséder, pour la faire planer. Que les gamins manipulables, que les fous qui n’impressionnent pas. Ceux à tuer. (obsession du contrôle)