JAE & GARY
Battle Hymn

C’est du vu, revu, re-revu et archi vu.

Ces soirées au Battle Hymn. Une dizaine de DJ’s par semaine et pourtant systématiquement la même musique. Continuellement, ces mêmes basses dénuées de mélodie singulière et seulement présentes comme excuse afin d’exhiber son meilleur déhanché. Ho, pas le mien, non ; les leurs, à toutes ces folles, dansant sur la piste. Pédales dont je fais indéniablement parti, mais plus habitué des comptoirs ; de quoi mater en toute impunité, en plus de boire, ouais, picoler. S’évaporer, s’oublier. Exécrant intérieurement le son qui ondule en mon conduit auditif, comme n’importe qui finalement, ici ; à la seule différence que je n’ai rien pris pour feinter mes sens. Ni MDMA, ni ecstasy. Peut-être éméché. Allez, disons-le franchement ; bourré. Un peu saoul, mais pas drogué, non. Certainement pas. L’héroïne aura définitivement supprimé le peu d’intérêt que j’avais, déjà à l’époque, à l’égard de la dope ; intoxiquant mon bonheur à bonne dose de fumée brune et piqûres délétères. Et mon bonheur ne se résume qu’à lui ; Rob, mon trésor. Rob qui, depuis deux jours consécutifs, refuse de sortir du taudis. Une de ses multiples phases à travers lesquelles il s’enfonce dans la consommation, jusqu’à ce qu’une inévitable crise explose entre nous et qu’il, une énième putain de fois, me foute à la porte ; verrou enclenché et clé dans la serrure, pour m’empêcher d’entrer. Des mois, que ça dure. Des mois que je glisse, chaque jour un peu plus, en ce nouveau bagne qu’est le nôtre. Et si j’ai passé des nuits entières à attendre dans la cage d’escalier, dans l’immeuble ou dans le quartier, les pulsions, mêlées à la rage, au désespoir, m’incitent parfois à céder. Abdiquer, ouais, face à l’amas bouillonnant corruptif grouillant en mes tripes. Pulvérisant ma volonté de tenir, de rester irréprochable, en dépit du quotidien chaotique nous ayant happé de nouveau. Alors, ce soir, j’ai retrouvé Manhattan et son midtown. A quelques blocs, seulement, de mon immeuble ; là où se trouve mon loft, sur la cinquième avenue. L’éternel. Notre foyer, home sweet home, où Rob ne veut plus foutre les pieds. Ecrasé par la culpabilité, je le sais. Les remords, quant aux vestiges du passé. Ouais, ce soir j’y étais ; fulminant, me laissant déraper. Sifflant le reste d’un bourbon entamé, avant de sortir, avant de… me retrouver ici.

Et ça me démange, bon Dieu. Ca me démange, à force de scruter. A force de jauger, détailler. Humant les vapeurs de tarlouzes en rut, qui suffisent à m’abrutir de lubricité. Je n’veux pas réfléchir, je ne veux pas penser. Rinçant mon gosier à coup d’alcool bon marché, tout en chassant visuellement ces innombrables minets. Pas un ne sort du lot, mais mon degrés de véhémence se charge d’absoudre mes exigences ; gonflant ma trique au fil des secondes qui s’écoulent, à l’idée de souiller une de ces quelconques enveloppes vides-couilles. Tout aussi lugubre que téméraire, je cherche, d’un regard assombri, la parfaite proie esseulée qui pourra faire office de kleenex. Immobile, l’un de mes coudes appuyé au comptoir, dos au bar et tourné vers l’étendue de la salle mouvante aux relents humides.

Perversion venimeuse mais délectable ; elle prend peu à peu les rennes, en effaçant ma raison. Consommant ces silhouettes via mes prunelles aussi graves qu’éveillées. Aux aguets. Branché sur cette fréquence énergétique concupiscente. Et j’inspecte, ouais, je lorgne ; ces torses, ces courbes, ces culs. Décidant finalement de m’aventurer vers la piste, au milieu de ce vaste espace dont deux barres de pole dance demeurent montées sur deux cubes, l’un à droite et l’autre à gauche, en parallèle et aux extrémités du club. Surplombant la foule, comme à mes habitudes et suite à mon mètre quatre-vingt seize, je me glisse entre ces carcasses transpirantes ; me laissant enivrer par mon état d’ébriété, qui ne fait qu’accentuer mes besoins libidineux. Je marche, continue d’avancer -bien que lentement et difficilement-, tandis que mon regard pivote en direction d’un angle moins peuplé. Presque aussitôt, j’aperçois une silhouette, j’aperçois un visage dont les traits et l’aura ne me laissent pas indifférent ; peut-être s’agit-il simplement des conséquences de mon appétit charnel, ouais, mais qu’importe. Il m’attire. Lui, et pas un autre. Immobile dans la masse, dans la cohue, je le fixe ; victime de mes fixettes temporaires et capables de me faire perdre pied. Et c’est seulement lorsqu’un type me lance un « qu’est-c’que tu fous, au juste ?! » que je reviens sur terre ; décidé, me dirigeant alors plus fermement vers ma nouvelle proie en poussant qui se trouvera sur mon putain de passage. Sortant du troupeau, j’en profite pour tirer sur les pans de mon blazer noir avant d’en remonter les manches ; récupérant un minimum de prestance à travers ces gestes. Dos droit, enfilant mon perpétuel déguisement charismatique et racoleur, me voilà déambulant vers l’objet de mes désirs ; discret et profitant du monde présent pour me poster à ses côtés, sans risquer de me faire instantanément repérer. Restant ainsi une poignée de secondes, à l’analyser, l’examiner… seul. Il est seul, oui. Tout comme je le suis. Et comme j’aime, non, comme je raffole des chiots perdus, tel qu’il apparaît sous mes yeux longeant ses formes non sans appétence. Finalement, je brise l’écart nous séparant ; me plaçant très légèrement derrière lui pour parfaire l’effet de surprise, me penchant un tantinet pour lui souffler près de son lobe « Je vois que je n’suis pas le seul à trouver l’endroit barbant… » me reculant en esquissant l’ombre d’un rictus en coin.