Une nuit comme les autres, ou presque. Dalya s’était arrêtée aux toilettes pour cracher son dentifrice. Ramadan était terminé mais elle devait rattraper quelques jours de jeûne alors qu’elle avait dû manger avant sa performance. Bien que personne ne l’approcherait d’assez près pour observer la blancheur de ses dents ou la senteur de son haleine, elle préférait qu’au moins une partie d’elle soit propre dans cette histoire. Elle croisa une de ses collègues qui lui arrangea sa coiffure au passage avant de lui claquer ses lèvres sur sa joue rebondie. Un passage par le coin maquillage pour accentuer ses prunelles aux couleurs de l’océan et elle vérifia une dernière fois que sa tenue était en place. La musique vrombit et elle fit ses premiers pas sur la scène. Ses courbes ondulaient sous le peu de vêtements qu’elle portait. Elle se rappelait des conseils de Saul quelques jours auparavant. Délicatesse et volupté. Jouer avec le spectateur pour lui faire sentir qu’il était le seul à la regarder, qu’elle ne dansait que pour lui. Elle fait face au public, mais elle ne le voit pas. Elle capte des regards qu’elle ne croise pas vraiment. Elle laissa négligemment un vêtement tomber sous les sifflets de gros porcs qui profitaient du spectacle. Depuis quelques temps, elle arrivait presque à ne plus les entendre, à laisser une carapace la protégeait de ces rappels de la honte qu’elle fait à sa famille en dévoilant son corps à des hommes qui ne la possédaient pas. Elle ne préférait pas savoir ce qu’ils faisaient à leur table et se concentra sur la musique et sur ses longues jambes qui tanguaient encore un peu sur des talons qu’elle n’avait définitivement pas l’habitude de porter.

Pourtant, malgré le vacarme ambiant, elle l’entendit clairement, comme s’il avait été hurlé à son oreille. Dalya. Son prénom, qui tranchait avec les remarques salaces des autres clients. Son prénom prononçait comme dans sa langue maternelle. Elle fronça subtilement les sourcils, perdue dans son show. Son regard bleu tenta de passer outre les lumières qui éclairaient son visage doux pour apercevoir l’envers du décor dans lequel elle évoluait. Et soudain, des traits du passé se dessinèrent. Son corps tressauta alors que son cœur s’arrêtait de battre pour reprendre à une cadence infernale. Le poids de souvenirs qu’elle essayait d’enfouir s’abattit sur elle tandis qu’un des vigiles faisait reculer l’importune qui s’était un peu trop approchée de la scène. « Ileiria ? », mimèrent ses lèvres rougies par le maquillage qu’elle portait lourdement pour ses prestations. Elle n’était pas sûre, la blondinette, de ce qu’elle venait de voir, tout était devenu flou dans sa tête. Toutefois, rares étaient les personnes à l’appeler de cette façon. Elle finit sa performance en tâchant de retourner dans son personnage, pour ne pas subir de représailles, mais à peine la dernière note sortie et la lumière baissée, elle courut comme si sa vie en dépendait, aussi vite que pouvaient lui permettre ses talons aiguilles. Elle passa dans la loge sous le regard surpris de ses collègues à qui elle n’avait adressé que son air paniqué. Certaines posèrent des questions, mais elle n’y répondit pas. Elle n’entendit rien d’autre que son palpitant qui tambourinait dans sa poitrine. Rhabillée rapidement avec le peignoir qui lui servait entre deux représentations, elle fonça vers la sortie, zieutant les alentours pour la retrouver. Peut-être que le fantôme était déjà parti, même si, dans son for intérieur, elle espérait que non. Pas une nouvelle fois. Et finalement, elle la repéra, avec ses airs du Sud de l’Europe. Les souvenirs des vieilles photos qu’elle avait gardées avant qu’une bombe ne la force à tout abandonner lui revinrent. Elle oubliait rarement un visage, la Syrienne. Elle s’approcha en resserrant les pans de tissu qui cachaient son corps presque nu et ouvrit la bouche. « Ileiria, c’est toi ? », l’interrogea-t-elle en arabe, la voix remplie d’espoirs trop longtemps brisés.

Dalya en avait perdu de vue des personnes qui lui étaient chères. C’était presque devenu une affaire quotidienne au fur et à mesure que son pays s’enfonçait dans une guerre dont il était aujourd’hui impossible de savoir quand elle pourrait bien se finir et qui aura le dessus sur les autres. Une guerre à plusieurs camps, une des pires pour les populations innocentes qui ne savaient plus vraiment qui était là pour leur bien et qui ne voulaient que les décimer. La rencontre avec Ileiria avait été des plus surprenantes, leur relation par la suite d’autant plus. Aziza qui avait réussi à obtenir ce travail pour ce riche politicien italien alors qu’elle était encore enfant. Les heures qu’elle avait fini par passer dans ce palace bien plus grand que tout ce qu’elle connut par la suite. Contre toute attente, lorsque les Bastos étaient retournés dans leur belle Italie, les deux fillettes avaient continué à correspondre. Encore plus étonnant, elles avaient tenu tout au long de l’adolescence, jusqu’à ce fameux jour de 2012. Là, dans la précipitation du départ, tout avait été laissé derrière la famille syrienne. Les lettres et les photos. Mais les souvenirs étaient restés intacts, bien que l’espoir de pouvoir à nouveau communiquer avec son amie s’était petit à petit essoufflé.

Finalement, le destin avait été généreux avec Dalya, pour une fois. Mais il était surtout joueur, en la mettant dans une position délicate. Autant elle avait espéré retrouver son amie d’enfance, autant elle aurait préféré la revoir dans d’autres circonstances qu’en agitant son corps un peu trop frêle et si peu vêtu devant des inconnus pour quelques billets verts. Mais elle ne voulait pas la perdre à nouveau, elle voulait au moins essayer, quitte à la voir disparaître à nouveau sous ses yeux et ne plus jamais la revoir. Elle avait déjà fait son deuil de toute manière. C’était pour cette raison qu’elle s’était précipitée à l’extérieur pour rattraper son passé. Pour cette raison que son cœur tambourinait si fort qu’elle avait l’impression que le Bronx entier pouvait l’entendre battre. Pour cette raison qu’elle avait laissé échapper son nom avec un espoir comme jamais elle n’en avait eu. En croisant son regard, elle savait que c’était elle et une chaleur l’enveloppa malgré la fraîcheur de la nuit. Une chaleur qu’elle n’avait plus connue depuis quelques années et qui lui faisait tellement du bien. Mais cette chaleur fut de courte durée lorsque la jeune femme en face d’elle s’approcha et lui assena une gifle à laquelle la blondinette ne s’attendait pas – et pourtant, elle avait déjà imaginé des dizaines de scénarios pour ces retrouvailles. « Je… », commença-t-elle sans jamais pouvoir finir. Elle était sous le choc des retrouvailles, de la gifle qui venait brûler sa joue et des paroles crues de son amie. Une pute. Pour Ileiria, Dalya était devenue une pute. L’insulte la frappa de plein fouet.

Changement d’ambiance, l’Italienne venait de la prendre dans ses bras, renversant complètement son attitude des précédentes secondes et déstabilisant la Syrienne. Elle passa ses longs bras autour du corps de son amie et la chaleur lui revint. Elle fit de son mieux pour ne pas laisser couler les larmes, mais elles étaient plus fortes. Elle la laissa parler. Ileiria la croyait morte et ça l’avait anéantie. La blondinette fut étonnée de voir que le massacre de son village était parvenu jusqu’en Europe, vu que personne n’était venu empêcher cela ou punir les auteurs de cet acte odieux. À l’époque, la brunette lui avait toujours écrit dans ses lettres qu’elle serait toujours là pour aider Dalya, peu importait la forme. Et elle le lui rappelait en 2018.

L’étreinte s’interrompit et la stripteaseuse laissa son amie l’observer, non sans une gêne flagrante. « Non non, je me fais pas vomir… Je rattrape quelques jours de jeûne, c’est difficile de manger correctement pendant Ramadan… » Toutes les tentations étaient là, à toute heure de la journée. Et puis le soir, elle devait travailler. Par chance, Paradis était généreux et tolérant et la laissait travailler à mi-temps, mais elle n’avait pas vraiment mangé à sa faim pendant ce mois sacré. Elle n’avait d’ailleurs vraiment mangé à sa faim que depuis quelques mois, après de longues privations qui avaient laissé des séquelles sur son corps. « Je suis si heureuse de te revoir Ileiria… », lâcha-t-elle finalement avec la plus grande sincérité du monde. Retrouver quelqu’un perdu de vue était toujours une sensation galvanisante. Retrouver quelqu’un après avoir vécu l’enfer et penser ne jamais la revoir était une sensation extraordinaire et la Syrienne retrouvait peu à peu espoir. « J’ai voulu donner des nouvelles, mais on est partis vite après le massacre de mon village… J’ai pas eu le temps de prendre toutes mes affaires et puis… » Et puis elle n’avait pas retenu l’adresse et elle n’avait emmené que quelques vêtements et des vivres pour survivre au voyage. Elle était trop occupée à sauver ses frères et sœur. À échapper au régime. À transporter des sacs dont elle ignorait le contenu. À vendre une partie de sa pureté pour survivre. « Mais qu’est-ce que tu fais dans le Bronx ? » Ce n’était pas un quartier pour Ileiria, pour sûr. La jolie brunette était plutôt faite pour Manhattan, Dalya en était certaine. Bien loin de ce coin miteux qui pouvait rappeler la Syrie au début des conflits.