C'était pas trop loin pour jouer aux rois du monde. Heureusement, parce que malgré ton amour pour le vieil ascenseur moche, t'avais capturé les bruits qui courraient et qui disaient que la vieille du quinzième c'était coincée dans le monstre de fer pendant plusieurs heures. En bonne compagnie, ça peut être intéressant, mais seul, avec un mal de tête et une marre de sang en guise de t-shirt, tu t'aurais bientôt fracassé la tête contre les parois rouillées. Quand l'air venait à te manquer, c'était sur le toit, que tu venais respirer, prendre ton souffle au bord du gouffre. Les mains éternellement tremblantes et la petite veste pas assez chaude pour la saison des morts. Jae signait encore absent/e ce soir. Toujours, jamais là, elle te laissais le ventre creux, trop de liberté et de douleur coulant entre tes doigts maladroits pour ne pas les répandre sur les murs.

Ton ascension jusqu'au toit était quelque peu laborieuse, tes mains cherchant chaque replis de vêtements et d'os pour trouver ton amante favorite. Sans succès. Tu l'effleurais enfin, lorsque le froid de la nuit venait redessiner ton dos de ses frissons, pour te faire sien. Tirant le paquet de ta poche pour le découvrir vide, aussi vide que toi. Sale con. Bravo. Maintenant il allait falloir que tu te jettes en bas de l'immeuble pour en acheter d'autres. Dégringoler quinze putain d'étages pour mieux te tuer lentement comme tu t'amusais à le faire chaque jours.

Sauf qu'au loin, près du gouffre, il y avait quelqu'un d'autre qui jouait au dragon en soufflant la fumée bleutée dans la nuit trop claire. Une silhouette fragile, une chevelure interminable, comme Jae en avait déjà eut une. Dans tes films, ce n'était rien de moins qu'une succube qui te dévorerais l'âme et tout ce que t'avais d'autre à donner. Oh, well. Tant pis. Petit sourire aux lèvres, tu t'approchais, tactique au bout des doigts. Une main sur sa hanche pour la déconcentrée et la serrer et l'autre pour venir voler la clope entre ses doigts fins. Lâchant l'inconnue, pour prendre place à ses côtés, sa cigarette en bouche. « Belle nuit, hein ? Merci pour la clope. » Que tu souris dans toute ton arrogance. Sauf que ça ne suffira pas. Une seule ne suffira pas. Son paquet entier, à elle, ne suffira pas. Inévitablement, tu devras aller acheter de quoi t'exploser les poumons comme il se doit. Sauf que tu n'allais tout de même pas t'arracher le plaisir de faire chier un peu l'inconnue et d'en sourire de plus belle. Charmant emmerdeur.

Déloyal. Un frisson de plus et tu la poussais dans le gouffre en rigolant, en crachant pour voir lequel des deux s'écraserait en bas en premier. T'aurais aimé ça, être un fou, un meurtrier, un méchant, un éventreur, ça t'aurais donné quelque chose à être, quelque chose d'intéressant qui ne t'oblige pas à provoquer les autres pour te sentir un peu plus exister. Pour avoir des claques à mettre à ta collection. Un petit picotement au ventre quand t'attrapes ses hanches, que tu fais ce numéro de charme pourris, comme quand t'étais cet étalon libre que tu te bats encore pour être. Baisant trop, n'importe qui, jusqu'à ce que ta propre peau t’écœures, pour te prouver que tu peux, que tu peux encore. ENCORE. Te nourrissant de la sueur dans leurs dos comme un vampire qui se serait répugné du sang. Juste pour une clope. Prêt à vendre ta mère pour une clope. Petit voleur aux yeux joueur quand tu la glisses entre tes lèvres et que la gamine se plaint. Que ton sourire charmeur cherche à amoindrir tes crimes. « Merci. » Que tu réponds dans la volée de l'arrogance lorsqu'elle se blase de comment tu la fais chier à te pointer dans le suicide de sa nuit. Pas certain de rester des heures, à moins de l'agacer jusqu'à ce qu'elle morde. Un peu de sang, s'il vous plaît. Sauf qu'elle te glisse qu'elle a mieux. Que ton sourire s'élargit. « Oui je le veux.» Que tu lui rétorques, les sourcils haussés, cherchant la flamme dans tes poches, la retrouvant à l'intérieur de toi en te rapprochant de la jolie déprime qui composait son visage pâle. « Est-ce que tu suces aussi ?» Que tu la questionnes, penchant ta tête et fixant ses prunelles, avant d'allumer ta clope, sa clope, gardant l'air sérieux. Te retenant pour lui déballer d'autres conneries, pour la laisser réagir. T'en as plein ton sac, pour toute la soirée ou toute la nuit, si elle te supportais jusqu'aux petites heures, ce serait quelque chose comme un exploit.

Petit con pas habitué à garder les gens bien longtemps. Trop con, trop vicieux, trop exaspérant, trop déplacé. Pour elle, elle serait différente. Ses joues rougissent à ta réplique complètement déplacée. Elle est mignonne, même belle avec son air d'en avoir assez de la vie. Tu comprends, toi aussi, tu t'en fous de quand ça finira. Tu vies chaque jour, trop, comme un reptile, un mort en sursis. Ton temps sur terre compté par les microbes cannibales dans ta tête. Tu suces aussi ? Parce qu'une fille qui donne ses clopes et sa drogue comme ça, à un parfait petit con, un poil de plus désespérée et tu aurais de la marier. Vous pourriez peut-être mettre fin à vos veines ensemble, Roméo et fucking Juliette. Tu voulais de cris, des insultes, de quoi te prouver que tu ne mérites pas de vivre. Peut-être un coup, si t'étais chanceux. Sauf que malgré ses joues où viennent saillir le sang, elle te répond avec tout autant de tact. Il est dangereux, votre jeu. De savoir qui lâchera en premier. L'envie qu'elle lâche en premier, qu'elle ne devienne pas la jolie brune qui donne tout, pour rien. Parce que y'en a des plus cons que toi, qui savent pas arrête de prendre. Qui vont la gruger jusqu'aux os sans lui demandé son nom ou son histoire, ce qu'elle avait endurer pour en venir à faire la cours au vide. Tu te faisais tes scénarios. Et pourtant si elle voulait vraiment s'enfoncer ta bite au fond de la gorge, il était où le mal, hein ? Tu faisais comment, pour lui dire non, hein ? Pourquoi tu lui dirais ça. Tu la connais pas, tu t'en fous, hein ? Tu les voies pas, les cicatrices dans ses yeux. Quand tu poses encore tes pattes sur elle. La main libre qui glisse dans ses cheveux, trop près d'elle, une douce pression dans ton arrogance.

« Agenouille-toi, alors. » Que tu provoques encore. Trop con pour savoir quand t'arrêter. Peut-être si elle pleure, si elle te montres ses plaies. Mais certainement pas en jouant la fille qui a rien d'autre a branlé que toi. La fille qui a le pouvoir, à s'étouffer sur une bite, rien que parce qu'elle le peut. Elle n'est rien encore pour toi. Pourrait être rien de plus qu'une conquête, une barre du décompte de ton tableau de chasse.

Les provocations comme des arnaques dans ton nom. Une main possessive dans les cheveux d'une fille qui ne sera jamais tienne. La jouissance qui s'injecte habituellement dans tes veines quand les coups, les cris, les larmes viennent. Parce que t'es con, parce que tu pourrais la mettre à genoux en pleurs avant de rire de ses pleurs. Habituellement. Habituellement, t'es con comme ça, te rapaîssant des faiblesses humaines, de mélange d'acrylique que composent leurs sangs et leurs larmes, du bleu au rouge au blanc. Elle recule, glisse d'entre tes doigts et t'as un sourire qui naît au coin de tes lèvres, qu'elle assassine dans ses incendies intestines. Ton regard qui croise le sien, ton estomac qui tombe. L'impression d'avoir poignardé la mauvais personne et d'en avoir plein les mains, plein la bouche. Va crever. Oui, tu voudrait bien comme elle tremble comme un sac plastique dépecé par le vent. Fixant la jolie bombe qui vibre sous tes yeux, tes doigts maladroits, prêt à exploser. L'envie de l'embrasser, en sachant très bien que ça ne réparera rien, rien du tout. Connard. Oui. Oh oui. Connard impuissant, les mains ouvertes, les mains déjà trouées, prêt à ce qu'elle te crucifie, tu l'as mérité. On t'as frappé, mordu, craché à la gueule, sucé, embrassé, mais on a pas tremblé comme ça. Pas comme si t'étais une fin du monde. Et ça t'arrache ce que t'as pas de coeur.

« Wow... » Que tu murmures en relevant les mains dans les airs, reculées au dessus de tes oreilles en signe de soumission, en drapeau blanc. Tu abdiques pour ce soir. Marchant sur tes oeufs, le ventre en morceaux, l'envie de la serrer, l'interdiction de la toucher, pour ne pas qu'elle se consume, qu'elle fonde sous tes doigts acides. « J'veux pas te faire du mal, je déconnais. »  Tu recules encore d'un pas, vachement con, ton regard noir figé sur elle, les mots qui s'étranglent dans ta gorge. Le murmure qu'il n'est pas facile de vomir pour toi, surtout à une inconnue. « J'suis désolé... » Que tu souffles avant d'abandonner, te laissant tomber au sol, assied, au main qui vient rejoindre le sol et l'autre qui ramène la cigarette à ta bouche. Les yeux qui la quittent pour se perdre dans le vide, where you belong. « J'suppose que l'offre pour ''mieux'', ne tient plus, hein ? » Que tu souffles, cherchant à désamorcer l'ambiance radioactive. Pas conscient que tu créerais Tchernobyl sur elle, sur vous. Peut-être. Peut-être que vous survivrez, que vous deviendrez mutants. Peut-être pas.

Y'a le vide qui la drague, quand tu joues au con. Le vide qui lui fait les plus belles promesses d'amour. Et elle préfères ça. Préfères s'éclater en bas que toi, tu lui éclates le fond de la gorge de force. T'as envie de vomir quand elle tangue, envie de la rattraper, mais peur qu'elle s'éloigne jusqu'à ce que le sol ne la soutienne plus. Qu'elle saute puis qu'elle change d'idée pendant sa chute. Tu deviens las, dépassé par ta propre connerie de gars obscène sans savoir ce que la demoiselle a pu en baver. Tu t'excuses, mais c'est même pas suffisant. Ses yeux sont ronds de surprise quand elle te demandes de répéter, et tu le murmures encore pour ne pas devoir lui hurler cents fois que t'es désolé. Te laissant tomber pour finir le cadavre de clope qui gît entre tes doigts, la cendre qui s'allonge en funambule. T'aurais cru qu'elle aurait tourné ses talons en te crachant dessus, sauf que non. Ses tes yeux bridés qui s'ouvrent grands sur elle quand elle se laisse tomber à côté de toi. Quand elle te dit qu'elle aurait pas dû te traiter de connard. Non, elle a bien fait. Tu souries doucement en la regardant. « Ba non, j'en suis un peu un, un connard. » Que tu rétorques en haussant les épaules, la demoiselle donnant une petite tape sur ton visage avant de glisser sa main dans ta tignasse. C'est doux, ça fait longtemps, ça te fais sourire comme un con. Ferme les yeux un moment sous ses caresses, laissant tendrement ta tête venir reposer contre son épaule. Un moment d'égarement volé au bout de ses doigts et l'envie de s'y perdre pour ne jamais revenir. Elle propose de bien vous défoncer ensemble, la tronche comme le coeur, ce qu'il en reste, ce qu'il n'en a jamais été. Relevant doucement ta tête vers elle, un sourire gribouillé aux coins de tes lèvres emboucanées.

« J'vote oui ! » Que tu rigoles tendrement. Ta main libre osant doucement aller chercher la sienne. Tes doigts qui caressent sa paume, retrace les lignes, comme si tu pouvais les lire, la lire. Enlaçant ta main à la sienne, comme si c'était normal. Et t'as envie qu'elle s'ouvre. Savoir quels visages ont les fantômes derrière ses beaux yeux bleus. Cette drôle d'impression de déjà la connaître alors que tu ne sais rien d'elle. « Dis-moi quelque chose que tu ne dirais pas à un parfait inconnu. » Que tu lui demandes, prêt à t'ouvrir aussi, lui montrer tes cicatrices, tes blessures et aussi celle que tu te feras. Une petite étincelle et vous êtes déjà en feu. C'est presque trop beau pour être vrai, trop beau pour durer, hein.

C'est vite. Ça dégringole avec elle. Quand elle te retrouve au sol, quand sa main glisse dans l'ébène de tes cheveux, quand tu te frottes à sa main comme un bébé chat, à quelques doigts de ronronner, si ça peut la faire sourire. Parce que toi, ça te redonne un sourire, quand elle cède, avoue que t'es peut-être un peu un connard. Te redonnes un petit souffle de vie, un peu de ce cruel espoir qui fait vivre. L'impression que tu la connais depuis toujours, que tu l'as perdue, puis retrouver avant de ne la perdre encore. Tu sais même pas son nom et pourtant, tu ne la laissera plus partir. Vos mains jointes pour les confidences. Celle, troublante, de ta belle folle qui avoue ce que tu craignais. Dans une autre vie, peut-être, elle avait été ta soeur, ton amante, ta femme. Ton regard dans celui de l'inconnue et la putain d'impression que tu ferais la même chose. Que tu te battrais pour ramener la couronne sur sa tête, que tu ferais tellement de connerie pour arracher un peu de bonheur à madame.

« Est-ce que tu serais prête à vivre, pour moi, aussi ? » Que tu lui demandes. Ta main libre qui remonte, se fait tendre. Une caresse sur sa joue, comme si cette douceur pourrait guérir cette envie de sacrifice que tu ne connaissais que trop. Comme si tu pouvais la réparer alors que t'avais jamais été bon qu'à faire exploser et saigner. Ton pouce qui remonte doucement sur sa lèvre. Une envie de l'embrasser que tu ne te permets pas. Pas encore de lui faire peur encore. Pas envie de la sentir se dérober et fondre encore. Rien qu'une caresse qui fait mal au ventre quand ta retrace sa lèvre inférieure. T'as plus le droit à l'erreur avec elle.

C'est comme si le monde s'était arrêté, comme si le temps c'était figé. La connerie de trop, la vérité dans la peur de la belle et ton masque de petit con qui était tombé. Elle avait vu, elle avait compris. L'âme à nue devant la belle inconnue et le coeur au bord des lèvres. Un désespoir commun qui se rejoins et se mélangent à vos yeux. Les peurs à vif, l'amour en casses-têtes sur le sol. Le début de la fin. Deux petits cons qui ne savent pas trop ce qu'ils fonts, ce qu'ils se promettent. Les conneries qu'ils feront, les déchirures qu'ils s'offrirons. Tout est là, tout est écrit quelque part dans les étoiles. Ce sera compliqué, vous emballez pas, mais vous écoutez, vous ne voyez rien. Vous n'y croyez pas, aux mauvaises présages au peurs de voyantes. Au fond de ton amertumes et ton pessimisme, y'a ce rêveur. Celui qui voit déjà Hollywood et qui s'en fout de comment c'est un monde crade et tout. Dans ton coeur y'a l'envie d'avoir quelqu'un comme elle à tes côtés. Quelqu'un d'aussi intense, quelqu'un d'aussi fêlé, d'aussi blessé, véritable. Elle à du mal à te promettre, c'est normal. Sauf que toi, t'as pas envie de la voir mourir alors qu'elle ne viens que de commencer à vivre sous tes yeux et sous tes doigts qui tracent ses lèvres rosées. Les blancs de ses dents qui viennent mordre ta peau, pincer ton ventre et te faire doucement sourire. La voix basse, la voix lourde, un peu plus grave qui se lève doucement. « J'ai pas le droit de t'embrasser, hein ? » Parce que ça grouille en toi, ce désir là. Cette envie de goûter à tout, de ne rien manquer. Pour te dire que t'es pas passé à côté de quelque chose. Si son cauchemar à la même couleur que le fond de ses yeux, t'y plongeras tête première. Tant pis pour tout. Et même si y'a l'envie de la faire tienne au bout de tes lèvres, y'as l'envie d'en faire quelqu'un d'important, qu'elle te montre ses blessures et que tu les embrasses unes à unes.