il écrasait ses mégots n'importe où, dégueulassant plans de travail, tables basses et rebords de fenêtre. cendres sur le parquet, sous les lits, au bord de l'évier : l'appartement, c'était un cendar. il les écrasait partout, sauf sur le piano. son piano. ça se voyait rien qu'à son vernis que l'instrument valait une blinde. il jouait tout les soirs, et ses mélodies, elles faisaient courir des frissons sur ta peau, sur celle de ta mère, et peut-être même sur celle des voisins. (dieu sait que les murs sont en cartons.) c'était un homme habile. un homme noir. non, pas noir de peau. noir de poumons, noir d'idées, noir comme du marc de café. il vous laissait souvent, dans ses voyages d'affaire, toi et ta mère. elle, elle était douce, elle était nature, avec son innocence qui réchauffait le cœur, sûrement qu'elle avait volé celle de sa moitié. (là, je parle de ton père, tu me suis?) ce bonhomme, c'était un russe presque cliché. il travaillait dans une entreprise pleine de sévérité, présente partout. celle de la drogue, des armes à feu, des meurtres. la bratsva.

un cheveux sur son costar avait suffit à faire s’effondrer le château de cartes. c'était un homme sans loi, un vrai, qui pouvait tout se permettre. qui le croyait du moins. alors ta mère était partie. elle avait pas la force de supporter ça, c'était une môme écorchée elle aussi, pour autant elle restait blanche comme neige. ah, ces deux-là. un sacré duo d'âmes dépareillées qui avait donné naissance à une gamine qui fût grise (tout au long de son enfance) pour finalement devenir ce savant mélange de couleur, tantôt toute noire, tantôt toute blanche. tantôt douceur, tantôt violence.

sourire pétillant, yeux océans. y'a du charme dans tes ovales quand tu veux, quand tu t'abandonnes pas à la morosité des âmes perdues de ce parking. ya que les paras qui donnent des couleurs à la vie, et tout le reste de tes addictions honteuse. défoncée d'la tête aux pieds, tu t'ouvres enfin au monde. tu plonges dans les abysses, tu mâches plus tes mots. t'es différente.

tu vis seule (ou presque) dans cet appartement trop grand. c'est toujours le même, celui de ton enfance, et le piano est toujours là. l'odeur du tabac froid elle aussi, quand bien même tu fais brûler des tiges d'encens aux quatre coins des pièces. ton père lui a toujours le même type d'occupation, mais il est sur le terrain, à moscou. virements direct sur ton compte, il t'envoie de l'argent à jeter par les fenêtres et parfois gueule un coup au téléphone pour que tu te bouges le cul mais dasha t'es née ici, t'es bonne à rien. t'as même pas besoin de travailler, tu feins une carrière de mannequin au près de papa mais t'as jamais posé les pieds dans les bons quartiers de new-york, ceux qui ne craignent pas. en attendant, pas de nouvelle de ta mère depuis de nombreuses années. enfin, ça c'est le discours officiel. t'as découvert bien assez tôt qu'une ficelle avait effleuré sa nuque, qu'une corde lui avait mordu le cou et c'est à ce moment là qu't'as vendu ton âme au diable.