Elle porte sa robe préférée.
La rouge. Celle qui lui descend jusqu’aux genoux.
Celle qu’un type un peu louche lui a offert. Il n’a jamais bien compris pourquoi Ulrich. Sûrement qu’il l’aimait bien. Un peu comme lui il l’aimait. Différemment seulement.
Elle porte sa robe préférée.
La rouge. Comme la cape de super-héros. Comme le sang qui s’échappe quand maman se coupe avec le couteau de la cuisine.
Comme le sang.
Qui tâche.
Qui tourmente.
Il croit voir un sourire sur son visage Daniel, le genre de sourire qui le hante quand il n’y a plus que l’obscurité. Quand l’obscurité devient carmin et que son cœur s’assombrit. Quand à la place de celui de maman il n’y a plus qu’une tâche.
Rouge foncé.
Hémoglobine.

(Tu crois que c’est de ta faute si elle est morte ?)
(Tu crois que c’est qu’un mauvais rêve ?)

Jamais rien ne disparait quand il ouvre les yeux. Ni la culpabilité, ni la peur. Il lui ressemble. C’est ce qu’elle lui répétait, gamin. Tu lui ressembles beaucoup. (Tu crois que ça veut dire que t’es aussi lâche que lui ?). Ulrich. Daniel.

(Conte moi de jolis rêves, maman, s’il te plait) Comme les faux souvenirs. Comme ceux que tu enfermes dans la malle, quelque part au milieu des cartons cachés par la poussière. Avec les dessins enfantins et les croquis adolescents. Ulrich il a dessiné les rêves, comme ça c’est plus réel, comme ça ils sont une vraie famille. Sur le papier marqué par le feutre. Maman elle l’a idéalisé cet homme. Ulrich aussi. Parce que maman elle disait qu’elle avait été heureuse, que lui il l’avait aimé. C’est pas de la faute de son père si une ombre a fauché l’équilibre avant que ses pleurs arrivent. Pas de sa faute. C’est peut-être pour ça qu’elle avait autant peur de la mort maman. Parce que la dame en noir lui avait déjà pris celui qu’elle aimait. C’est peut-être pour ça qu’elle l’a surprotégé le gamin. Ce fils qui ressemble au fantôme. Sauf que gamin a grandi en étouffant à en crever, à fait taire les pleurs en descendant l’escalier de secours de la bâtisse allemande. Elle, elle était malade. Triste, souvent. Peut-être que c’est ça, mourir d’un chagrin d’amour. De désamour. Peut-être que c’est de sa faute.
Les cauchemars c’est le prix de la culpabilité.
Mais maman elle a menti.

(J’ai les rêves d’un autre depuis que je suis adulte, maman, aide-moi) Dans un monde qui n’intéresse que lui, loin de toute l’agitation qui l’entoure, écouteurs dans ses oreilles, il s’évade.  Il écume les rues de la ville d’un pas assuré, n’est plus qu’une ombre de passage quand il claque la porte de son appartement. Il est celui qui est enveloppé d’un halo sombre, qui décoche un regard empli de noirceur à l’inconnue qui oserait le déranger dans sa quiétude atypique. Et puis d’autre fois il est celui qui plane un peu trop, ce gars dont on croit percevoir une lueur d’humanité. Brève, trop brève. Il est celui que l’on retrouve, une fois la nuit tombée, le cul cloué à un trottoir, son bonnet vissé sur la tête alors qu’il n’a que pour seule contemplation cette flamme qui sort de ce vieux briquet. Il est celui qui fuit le contact humain, celui qui hiberne dans sa grotte gelée. Daniel. Il est devenu tout ça. Comme les faux papiers qu’il traine dans sa poche. Une autre contrefaçon. Une de plus. L’imprimante planquée sous son lit et le logiciel dans son ordi, le fric dans le placard. Parce qu’il doit le retrouver ce père immortel. Se venger avant qu’Ulrich revienne. Parce qu’il n’y a ni faucheuse, ni dame en noir, juste les flammes.
Au sous-sol.
Brûle.

(Maman, dis, tu viens quand me chercher ?) Il erre et s’abandonne, touche du bout des doigts le drap invisible. Ne sait plus faire marcher son cœur. Daniel il est mort en même temps que sa mère et quand il marche il n’y a que le bruit des chaînes qui accompagne ses pas. Et Ulrich qui lui crie dans les oreilles. Ulrich et Daniel. Il est cet enfant sans repères qui appelle à l’aide. Il est cet adulte renfermé et cynique. Et dans sa tête c’est un combat sans fin, on l’pense fou Daniel. Il se sait fou Ulrich. Daniel c’est cette chaine qui encercle son cœur et aucune voix pour briser les maillons. Il est cet enfant apeuré, cet adulte vacillant. Et parfois l’enfant semble vouloir sortir de la prison dans lequel on l’a glissé, ose affronter les rues malfamées de la ville endormie. Juste avant que l’adulte le fasse se taire. Il est fou lui.
Pas vrai ?

Daniel ce sont ces filles qu'il ramène dans son lit pour oublier l’enfer qui l’attend au sous-sol. Daniel ce sont ces joints qu'il glisse entre ses lèvres et la musique qui lui perce les tympans quand il observe la ville. Il y a ce verre jamais très loin, rempli d'un alcool qui ne lui brûle plus la gorge à force d'habitude. Les médocs qu’il prend pour une nuit sans cauchemars.

J'dois avoir un pied à l'asile et l'autre dans sa tombe, un peu comme toi maman.