hey m'man le monde est un ivrogne ou bien ton fils est saoul. Quand ses croutes aux genoux n'attendrissent personne. Hey M'man, le monde est une danse qui ne tient pas debout. Et bien ton fils est fou de trop de remontrances.

Il sait bien comment ça va se passer. Ça se passe toujours de la même manière de toute façon. Ces jours qui se ressemble, identique, qui se déroule de la même manière, comme des jours sans fin, comme un film qu'on rembobine, puisqu'on relance. Ils monteront en voiture, et le voyage sera long. Enfin trop long pour sa petite personne. Espérons qu'il n'y est pas de bouchons, quoique, au moins le bruit des klaxons vienne perturber le silence assourdissant de la voiture. Et puis c'est le même chemin jusqu'à cet appartement parisien que son paternel chéri tant. Cet appartement qui a vu naître, grandir, ce petit garçon promis à une belle vie. C'était un beau jour de juin. Une belle clinique, une belle maman un beau bébé. Tiens d'ailleurs, il passe devant sa mère. Cette beauté latine, cette fleur trop jeune pour être cueillie. Elle n'est pas née ici, son pays est lointain, de l'autre côté de l'océan, sur un continent qui fait rêver. Et elle, elle rêve de cette vie-là. De ce riche mari, de cette belle famille, ce beau mariage, ce bel appart'. Sauf que le rêve a vite dérapé. Ce matin-là, son beau mari est revenu à la maison, un linge dans les bras, et un bébé tout rose dans le linge. « C'est la mienne » qu'il a dite. Elle n'a pas tout de suite compris de quoi il parle. Puis il lui a expliqué, ce voyage d'affaires, cette jeune journaliste, fort jolie. Et cette aventure, qui neuf mois plus tard donne un bébé. Et puis cette maladie qu'elle a contractée, qui la emporté, et cette enfant qui lui revient. Faut bien qu'elle l'accepte, cette petite n'a plus de mère. Juliette. Cette héroïne qui se suicide. Drôle de destin. Alors elle l'a accepté, à contre cœur. Elle a pardonné l'infidélité de son époux, et la vie à reprendre son cours. Deux ans plus tard, c'était son tour. Son tour de devenir mère. Un petit garçon, une nouvelle vie. Son petit trésor à elle, sur lequel elle pose un regard désolé alors qu'il passe derrière elle. Elle aussi elle sait bien comment cela va se passer. Et elle a bien tenté. Il y a longtemps. Et puis elle s'est ravisé, elle a bien vu que cela ne mène à rien. Alors elle se contente de regarder, de se taire, s'écraser. Elle regarde son petit garçon passé derrière elle, se diriger vers le bureau. Il croise le regard de sa sœur, qui sort une tête de sa chambre pour voir ce qui se passe. Elle a ce petit sourire satisfait sur ses lèvres, parce qu'elle aussi, elle sait bien comment ça va se passer. Alors elle s'en délecte d'avance. Parce que l'ambiance fraternelle n'est pas des meilleurs ici. Jalousie infantile. Il détourne le regard, il trace son chemin. Raffaele à huit ans, et comme tous les enfants de huit ans, Raffaele fait des bêtises. Pas des grosses. De celles que font les enfants de huit ans, comme casser des choses, ramener des mauvaises notes, ou se battre à l'école avec un copain. Rien de grave. Rien qui une vallée une punition violente. Mais ce n'est pas l'avis de Monsieur Mercier. Non, parce qu'il a lui aussi était élevé à la dure comme il aime le rappeler. Il n'a pas réussi parce qu'on l'a aidé, il a travaillé pour ça. C'est le même discours à chaque fois. Alors, ça va se passer de la même manière que pour les autres fois. Il va rentrer dans son bureau, Raffaele s'y installera aussi. Il retirera sa ceinture, et lui infligera la correction qu'il mérite. Comme toutes les autres fois. Et comme toute celle à venir. Et puis avec le temps, les corrections sont devenues moins nombreuses, bien que plus violente. Elles y ont laissé des marques, autant physique que morale. Et surtout, oui surtout, une haine viscérale envers ce géniteur…

J'aime tant chanter l'amour, mon père, même si y en tant d'choses que j'déteste. Et tant d'humains à qui la peste irait comme une veste en velours. Mais putain, quand est-ce que tu m'dis qu't'es fier de ton sale cabochard de mioche ou t'attends qu'on l'enterre, quitte à t'faire taire...

Il sait bien comment ça va se passer. Ça se passe toujours de la même manière de toute façon. Ces soirées qui se ressemblent, identique, qui se déroule de même manière, comme des soirs sans fin, comme un film qu'on rembobine, puis qu'on relance. La même musique, les mêmes filles aux regards chauds, les mêmes amis, les mêmes rires. Les mêmes soirées, le même quotidien. La vie dont il a toujours rêvé, outre-Atlantique. Sa vie rêvait à lui. La blonde s'approche, elle ne le lâche pas des yeux, elle l'a remarqué quand il est rentré dans la boîte avec ses amis, et depuis, elle cherche un moyen pour l'approcher. Lui rentrer dedans sur la piste de danse était un bon moyen. Il n'y a vu que du feu, et très vite ses mains on rencontrer ses hanches, son corps, et ils se sont rapprochés . Une soirée de plus. Une rencontre de plus. Il passe sa main sur sa joue, sa peau est douce, elle remonte sur sa nuque, rencontre ses cheveux et son visage se rapproche du sien. On se racle la gorge dans son dos. « Euh… Monsieur Mercier ? Votre carte ne passe pas. », il fronce les sourcils, légèrement. Cette blague n'est pas le drôle. Et il n'aime pas entendre ce genre de choses. Il garde son sourire, se tourne vers la barmaid. « Réessayer, c'est votre machine qui ne doit pas marcher… », qu'il dit d'un air condescendant. Le parfait connard. Celui qu'on a forgé pour qu'il soit ainsi. Le parfait connard, oui vraiment. « J'ai déjà essayé trois fois monsieur… » L'inquiétude, après l'incompréhension. Comment est-ce possible ? Ce n'est pas le genre de choses qui arrive souvent chez les Mercier, les problèmes d'argent, on ne connaît pas. Depuis que papa a fait fortune, toute la petite famille est bien à l'abri de ce qui pose le plus problème aux peuples du bas monde… Alors il ne comprend, il ne comprend pas comment ce soir on lui refuse son paiement. Il ne comprend pas qu'il ne pourra pas une fois de plus dépenser sans compter, s'offrir et offrir à ses « amis » ceux qu'il désire. Comme cette bouteille de champagne hors de prix. Alors il essaie de chercher dans sa mémoire, une situation similaire, une explication rationnelle, mais ne vois pas, ne comprend pas. Il essaie une autre carte. Refusé. Puis une autre. Refusé. Tout refusé. Pas un sou. Il pianote rapidement sur son petit bijou de technologie tout en s'éloignant de son groupe d'amis. Ça sonne de l'autre côté de l'Atlantique. Il déteste ça, devoir les appeler. Il a l'impression que les poissons les espionnent, qu'il peut entendre le bruit de l'océan s'il tend un peu l'oreille. Et puis surtout, il oublie qu'en France, il est près de sept heures du mat', et qu'à cette heure, il cueille ses parents au pied du lit. Quelques sonneries, puis la voix endormie de sa mère. « M'man j'ai un problème avec mes cartes, faut que tu règles ça », il l'entend grommeler à l'autre bout du fil, ce genre de son que seule les Français sont capables de faire. Puis, le téléphone change de main. Il ne le voit pas, mais le devine facilement. Des cernes sous les yeux, ses chaussons au pied, et son corps entouré d'une robe de chambre composée d'une matière très noble. Il l'entend soupirer à travers le combiné. « T'es cartes n'ont aucun souci. », sa voix est grave, il devine sans problème les traits de son visage : serré, dur, comme toujours. « J'ai fait bloquer tes comptes ». Çatranche comme une mauvaise nouvelle. Il ne comprend pas tout sur le moment, son cerveau analyse difficilement ce qu'il vient de dire. Peut-être que c'est l'alcool qu'il a déjà ingurgité qui le rend lent, ou seulement cette nouvelle inattendue. « Comment ça ta bloque mes comptes ? Tu peux pas bloquer mes comptes, je fais comment ici ? », il accéllere, tout comme son cœur. Un autre soupire de son père. Il doit être en train de se servir un Scotch. C'est ce qu'il fait toujours quand il est dans cet état : exaspéré. Il y ajoute quelques glaçons, et s'installe confortablement dans son fauteuil. Il met un temps à répondre, ouais c'est sûr, il doit être en train de siroter tranquillement son scotch alors que lui n'a rien à boire. Pire, il ne peut rien offrir à boire. « Tu vas faire comme la plupart des gens... travailler. Je continue à payer l'école, enfin seulement jusqu'au prochain trimestre si t'es noté ne s'améliore pas. Pour le reste… »Pause. Gorgé de scotch hors de prix. « ton appartement est déjà vendu, tu vas devoir te trouver vite un appartement qui sera plus dans tes moyens… et ta voiture… oh elle est vendue depuis déjà quelques heures ». Il reste pantois accrocher à l'autre bout du fil. Le combiné change encore de main. Sa mère lui parle. Il ne comprend pas tout. Enfin il n'écoute pas trop. « Tu devrais rentrer à Paris Raff… ». Rentré. Il en est hors de question. New York c'est sa vie. Une nouvelle vie. Loin de lui. De ce paternel envahissant. Et rentré ce serait avoué qu'il est faible, qu'il est incapable de relever ce nouveau défi. Alors non, il ne va pas rentrer. Juste apprendre la vie.