Il était une fois ...
T'étais beau, bien élevé, premier de ta promo et tellement ambitieux que ta carrière fulgurante au sein de la police de New York n'aurait jamais pu assouvir ta soif de pouvoir et d'amusement. Trop rapide, trop facile … Sans intérêt pour l'enfant prodige. Le plus futé qu'on aie jamais compté parmi la brigade des stup' ; le plus jeune chef de service aussi. T'as côtoyé le maire, joué au golf avec les juges de la cour suprême ; t'étais parti pour devenir l'un de ces mecs qui brunchent avec le président avant même d'avoir soufflé leur trentième bougie. Ta famille était un exemple pour tout le monde : Deux immigrés britanniques, ayant créé une start up révolutionnaire à leur arrivée dans les années 80 et fêtant la nomination de leur fils unique le même jour que l'entrée en bourse d'une action au nom de leur entreprise.

Mais pareille insolence à forcément un prix. Accroc à la dopamine, tu aimais jouer avec le feu, pendre des risques, avancer sur la corde raide ... Les défauts des surdoués, qui s'ennuient de tout. Alors pourquoi ne pas se challenger et jouer double jeu pour gagner sur les deux tableaux ? Se sentir alerte et plus vivant que jamais, le nez plein de poudre et les mains plus sales que celles d'un nazi au sommet de son art ; on aurait dit que le terme " Ripoux " avait été créé pour toi. En quelques années tu es devenu aussi célèbre côté pile que côté face : homme de loi respecté ; hors la loi redouté. Mais, quand on joue si gros, on s'expose à de grosses pertes … Tu as éclaté d'un rire nerveux et incontrôlable cette nuit d'été 2010 où l'on t'a pris sur le fait, la mains dans le sac, bras enfoncé jusqu'au cou dans la magouille. Tu n'en revenais pas d'avoir raté ; c'était peut-être la première fois de ta vie que tu rencontrais l'échec.

Sept ans ferme. Game Over.

L'occasion pour toi de payer pour l'armada de couteaux plantés dans le dos de tes anciens collaborateurs, bons comme mauvais. Disons le tout net : tu t'es fais descendre. Dès le premier jour. De l'accusé à tort que tu avais fait condamner pour sauver je-ne-sais-quel-mafieux, au dernier des meurtriers que tu avais trahis car - finalement - ton intérêt était plus grand à faire triompher la justice que la pègre sur une enquête, en passant par le maton dégoûté par ton statut de traître, tous, absolument tous, ont veillé à ce que ta vie sous les barreaux soit un enfer sur Terre. Pas un centimètre de ton corps n'a échappé à cette vendetta.

Et puis Nero est apparu. Si les autres t'avaient brisé physiquement, seul Stolen a été capable de démolir ton âme et de tuer ce qu'il restait de ton identité. Il faut dire qu'il a eu cind an pour ce faire et que même le bois le plus solide ne résiste pas aux vents implaccables de ce genre de folie ... Tout se paie en prison, surtout la protection d'un des détenus les plus fêlés de ton pavillon. Te prostituer auprès de ce monstre pour rester en vie et échapper aux agressions de tous les autres semblait la seule solution qui s'offrait à toi. Elle t'aura au moins permi de survivre jusqu'à ta libération. Oui, mais a quel prix, c'est bien ça la question ...

Janvier 2017
Upper East Side, dernier étage, vue panoramique sur New York. Cocktail en main, main dans la poche, sourire surfait pour gala de charité sous forme de mauvaise blague. Aujourd'hui, on soulève des fonds pour les policiers blessés sur le terrain. Tu as trouvé cette cause encore plus hilarante que les précédentes. Tu savais que ça scandaliserait tout le monde, c'est pourquoi tu n'as pas hésité un seul instant pour y participer et le faire savoir. Tout le gratin est là. Pour la plupart, des gens que tu fréquentais avant ta condamnation. Désabusé et méprisant, tu souris intérieurement en voyant comme l'argent endort les consciences ; comme le fait que tu sois un ex-taulard - condamné pour des actes immoraux - ne semble retenir l'attention de personne maintenant que ton compte en banque grandit au même rythme que Wall Street. Tu le savais déjà, mais ce revirement de situation depuis ta sortie te rappelle à quel point la morale est subjective, corruptible et prompte à s'adapter aux circonstances ...

Sapé comme jamais, tu as retrouvé ton style, es même plus chic qu'avant. On se doutait bien qu'avec une Porsche et deux résidences secondaires, tes vieux ne te laisseraient jamais de dettes. Ce que tu ne soupçonnais pas, c'est que l'entreprise familiale prenne une telle ampleur en sept ans qu'en être le seul héritier à ce jour fait de toi un millionnaire ! La presse en a fait ses choux gras ; les médias ont diffusé moult reportages dans lesquels d'honnêtes citoyens crachaient au micro que tout ceci était injuste et qu'un criminel - même aquité de sa dette - ne devrait pas avoir le droit de jouir de tant de richesses. Tu ne t'en es pas formalisé, bien-sûr. Qu'est ce que ça peut bien te foutre qu'une personne de plus te déteste dans ce monde ? L'amour d'autrui ne t'a jamais inquiété. Si tel avait été le cas, jamais tu n'aurais pu écraser autant de cadavres lors de ton ascension vers la réussite.

Tu mets même un point d'honneur à afficher tout ce circque au grand jour. Les montres de luxe, les hôtels de luxe, les putes de luxe … Vomir des billets, chier de la monnaie et laisser des pourboires en chèques de banque lorsque tu sors au resto, tout cela dans l'unique but de nourrir le scandale : ta nouvelle passion. Insolent que tu es, as toujours été et resteras probablement toujours. Quand ton humeur est au cynisme, tu ricanes face à l'ironie de la situation. Tomber pour traîtrise … et en ressortir plus riche encore, tout en jouissant du luxe d'être en règle avec la loi dans cette situation d'opulence obscène. Il t'arrive de pousser le vice jusqu'à participer à divers financements qui mettent à mal l'éthique des juges t'ayant condamné lors du procès : travaux de rénovation d'un tribunal par-ci, renflouage des caisses permettant aux malfrats de bénéficier d'avocats commis d'offices par-là… Tu sais que la seule idée que cet argent vienne d'un type aussi sale que toi provoque de véritable cas de conscience chez les décisionnaires et autres gestionnaires de budget. Ce genre de conneries t'amuses, tu passes le temps comme tu peux …

Aux yeux de tous, tu es devenu ce type riche et tristement célèbre qui prouve que le « rêve Américain » qui fait palpiter le cœur de milliers d'étrangers venus tenter leur chance aux Etats Unis peut se transformer en une véritable satire sociale. Parti de rien, tu as défié toutes les lois, tous les principes, mais te voilà tout de même au sommet de la pyramide de la réussite auquel la moitié de la population mondiale aspire : argent, pouvoir, possessions ... Rien qui ne sache te rendre heureux.

Seule ta sale gueule laisse entrevoir que si tes mœurs n'ont jamais été aussi bonnes, ton esprit, lui, souffre mille tourments depuis ta sortie. Un an à fixer le plafond toutes les nuits, abandonnant l'idée de prier qui-que ce soit pour enfin trouver le sommeil. Une putain d'année de bagarres nocturnes entre deux parties de toi-même pour tenter de te convaincre qu'il ne s'est rien passé la bas. Que tout ça n'a jamais existé ; que tu n'éprouves aucune nostalgie aux souvenirs de cet enfer et surtout – surtout – qu'IL ne te manques pas. Idée absurde. Insensée. Introspectivement inacceptable et socialement dérangeante.

Ne nous y trompons pas. A cette heure, ta vie ne se résume plus qu'à ça : Passer tes journées à tenter de redevenir toi tout en chassant de ton esprit les fantasmes désolants qui parasitent tes nuits / Subir les pulsions nocturnes, d'une hardiesse insupportable, ainsi que la frustration suprême de ne jamais trouver entière satisfaction ; eus-tu baisé tout New-York pour tenter d'éteindre ce feu inasphyxiable …

Ça, pour en avoir baisé, t'en as baisé mon salaud. D'abord des femmes, afin de nier à quel point cet épisode de ta vie t'as changé jusque dans les fondements de ta personnalité, de tes désirs et de tes préférences. Et puis des hommes, car tu as fini par te résigner à accepter ton changement de bord. Tu as cessé de compter les partenaires passé le nombre à trois chiffres. Des culs, des langues, des cris, de la sueur … Sans noms, sans visages, sans identités. De la baise pour de la baise, du cul pour du cul. Tu t'es épuisé à niquer tout ce qui te laissait espérer que cet orgasme là serait celui qui te ferait définitivement tirer un trait sur ceux, coupables, de tes années d'emprisonnement. Enseveli sous  la débauche, plongé dans la luxure, tu es devenu un noyé cherchant désespérément une bouée à laquelle se raccrocher pour ne pas couler par le fond ; le fond de ces abysses depuis lesquelles s'élève le champ des sirènes ...

Tu sais très bien de quoi je veux parler ... Ça te contracte violemment les tripes dès que tu y songes. T'es là en train de jouer la pièce du « Tout va bien, tout est comme avant » quand un flash te revient. Ça dure généralement un quart de seconde, peut-être deux. Pas plus. Juste assez pour que l'empreinte de son regard te transperce depuis les archives refoulées de ta mémoire. En moins d'une minute, ton pouls s'accélère et tu passes de l'état de déni total à celui d'animal sauvage, animé d'un désir aussi destructeur qu'incandescent. Il te faut chaque fois faire appel à toute la volonté dont tu es capable pour calmer l'ardeur, déglutir et repousser le diable dans sa boîte. Sauf quand toute ta volonté ne suffit pas ; que le seul moyen de calmer l'urgence est d'en niquer un/e autre. Salir et te laisser salir. En pleurant de rage de ne pas parvenir à retrouver ce qui t'obsède tant, tel un héroïnomane courant après son premier flash ... Fermer les yeux et te remémorer la rudesse de ses mains, la force de sa poigne … Serrer les dents et imaginer que c'est son souffle chaud  qui te balaye la nuque ... Mais c'est toujours la même déception, toujours la même amertume lorsque tu rouvres les paupières pour constater que cet autre à poil devant toi n'est pas Lui ; que son image reste inaccessible par delà le passé et que tu as encore essayé d’étancher ta soif à la mauvaise fontaine.

Le prince charmant
Jusqu'à cette nuit inoubliable, aussi banale qu'extraordinaire.

Uc.